30 d’abr. 2011

Ernesto Sabato

Ernesto Sabato,  ha fallecido hoy en su casa
de la ciudad Santos Lugares de Argentina



"Sí, querría que me devolvieran a esa época cuando los cuentos comenzaban «Había una vez...» y, con la fe absoluta de los niños, uno era inmediatamente elevado a una misteriosa realidad. O aquel conmovedor ritual, cuando llegaba la visita de los grandes circos que ocupaban la Plaza España y con silencio contemplábamos los actos de magia, y el número del domador que se encerraba con su león en una jaula ubicada a lo largo del picadero. Y el clown, Scarpini y Bertoldito, que gustaba de los papeles trágicos, hasta que una noche, cuando interpretaba Espectros, se envenenó en escena mientras el público inocentemente aplaudía. Al levantar el telón lo encontraron muerto, y su mujer, Angelita Alarcón, gran acróbata, lloraba abrazando desconsoladamente su cuerpo.
Lo rememoro siempre que contemplo los payasos que pintó Rouault: esos pobres bufones que, al terminar su parte, en la soledad del carromato se quitan las lentejuelas y regresan a la opacidad de lo cotidiano, donde los ancianos sabemos que la vida es imperfecta, que las historias infantiles con Buenos y Malvados, Justicia e Injusticia, Verdad y Mentira, son finalmente nada más que eso: inocentes sueños. La dura realidad es una desoladora confusión de hermosos ideales y torpes realizaciones, pero siempre habrá algunos empecinados, héroes, santos y artistas, que en sus vidas y en sus obras alcanzan pedazos del Absoluto, que nos ayudan a soportar las repugnantes relatividades.
En la soledad de mi estudio contemplo el reloj que perteneció a mi padre, la vieja máquina de coser New Home de mamá, una jarrita de plata y el Colt que tenía papá siempre en su cajón, y que luego fue pasado como herencia al hermano mayor, hasta llegar a mis manos. Me siento entonces un triste testigo de la inevitable transmutación de las cosas que se revisten de una eternidad ajena a los hombres que las usaron. Cuando los sobreviven, vuelven a su inútil condición de objetos y toda la magia, todo el candor, sobrevuela como una fantasmagoría incierta ante la gravedad de lo vivido. Restos de una ilusión, sólo fragmentos de un sueño soñado."

Antes del fin, Ernesto Sabato 

tres dones fortes


Nasija por short_film

28 d’abr. 2011

l'ocell


"Sóc jo, la Khady Demba, continuava pensant en el moment que el crani li va topar a terra i que, amb els ulls molt oberts, veia planar lentament per sobre la reixa un ocell de llargues ales grises . Sóc jo, la Khady Demba, va pensar en l'enlluernament d'aquella revelació, conscient que era aquell ocell i que l'ocell ho sabia"

Tres dones fortes, Marie Ndiaye, pag. 285 (traducció d'Anna Casassas) 

27 d’abr. 2011

el sueño de la literatura

Ana María Matute
"...esta anciana que no sabe escribir discursos sólo desea hacerles participes de su emoción, de su alegría y de su felicidad (...) a todos cuantos han hecho posible este sueño, sueño que me acompaña desde la infancia. Desde aquel día en que oí por vez primera la mágica frase: <<Érase una vez>> "
(..)" el que no inventa no vive"
(...)"mi entrega total, absoluta, a esto que luego supe se llamaba Literatura. Y que ha sido, y es, el faro salvador de muchas de mis tormentas."
(...)" Todo eran inventos, hasta que supe que en la Literatura - en grande -, como en la vida, se entra con dolor y lágrimas."
(...)" me permito hacerles un ruego: si en algún momento tropiezan con una historia, o con alguna de las criaturas que transmiten mis libros, por favor créanselas. Créanselas porque me las he inventado."

 Fragmentos del discurso de aceptación del Premio Cervantes 2010,  pronunciado, este mediodía,  por Ana  María Matute en el paraninfo de la Universidad de Alcalá de Henares.

26 d’abr. 2011

poesia a les caves



El poeta , i amic de Vespres Literaris, Santi Borrell i Giró organitza,  des de fa uns anys, el festival POESIA i CAVA a Sant Sadurní d’Anoia. Enguany ha preparat quatre recitals els divendres del mes de maig, a les 22.30 hores.

Divendres 6, caves Gramona
Divendres 13 , caves Benet
Divendres 20, caves Blancher
Divendres 27, caves Jaume Giró i Giró

 Us animen a gaudir de la poesia .

25 d’abr. 2011

el delònix

Delonix regia
(o flamboyant, o árbol de fuego, o malinche, o acacia roja, o ponciana real)

"Una olor procedent de la florida abundant i passada del gran delònix groc que allargava les branques per sobre del teulat pla de la casa i entre les fulles del qual potser vivia aquell home secret i presumptuós, a l'aguait..."
Tres dones fortes, Marie NDiaye, pag. 8 (traducció d'Anna Casassas)

23 d’abr. 2011

Sant Jordi 2011

Imatges de la lectura popular del llibre Indigneu-vos!, de Stéphane Hessel, feta avui a la plaça de l’Abat Oliba de Cerdanyola del Vallès, i organitzada pels Joves d’Esquerra Verda i Vespres Literaris 

22 d’abr. 2011

la plaça



Fa unes setmanes, a la Plaça Sant Ramon,   es van restituir las cinc pedres  que , ara fa 80 anys, formaven part del monument a la República que l’escultor Josep Viladomat  estava fent per encàrrec de l’Ajuntament republicà presidit per Jaume Mimó .
Aquestes pedres son l’únic vestigi de un  monument inacabat per les circumstancies polítiques i socials de aquella època .  Al finalitzar  la Guerra Civil, van ser  vergonyosament  enterrades,  a la mateixa plaça,  per ordre dels  vencedors franquistes.
L’inacabat monument a la República torna a presidir la plaça, i és imminent la finalització de les obres de remodelació de la plaça ; per això , avui, els de Vespres Literaris,  hem presentat en el registre de l’Ajuntament de Cerdanyola del Vallès una sol·licitud demanant el canvi de denominació de la plaça Sant Ramon pel de Plaça de la República.   
  

Trobada poètica

19 d’abr. 2011

lectura popular




El proper dissabte, 23 d’abril -diada del llibre i la rosa- , els Joves d’Esquerra Verda i Vespres Literaris organitzen una lectura popular del llibre Indigneu-vos!, de Stéphane Hessel, amb pròleg de José Luis Sampedro.
La lectura, a la que tothom  està  invitat,  tindrà lloc a la Plaça Abat Oliba a les 12.00 hores.

Us esperem !!!

"Text que Vespres Literaris llegirà en defensa de la lectura: 

"Vespres Literaris  és un club de lectura que es reuneix un cop al mes al Centre Cívic de Montflorit.  El lema del nostre grup és:  “Vespres Literaris és un lloc de trobada, debat i anàlisi. Tot ens importa, res ens és aliè i el coneixement compartit ens fa una mica millor cada dia” i així és com entenem  el paper que fa la lectura en les nostres reunions mensuals.

Per a nosaltres la lectura enriqueix,  quan reflexionen sobre les idees que autores i autors ens ofereixen. La lectura emociona, perquè vivim i sentim les histories que ens conten. La lectura agermana, perquè mitjançant ella coneixem altres gents i altres cultures. La lectura transporta, perquè viatgem a infinitat de llocs, paisatges i terres que, possiblement, sols coneixerem a través  dels ulls de la literatura. La lectura solidaritza, perquè ens fa particeps dels dolor i el sofriment aliè. La lectura és compartir,  perquè contar histories és la forma més antiga que utilitzem els humans per a entendre aquest món.

Vivim un temps d'empobriment de la majoria i d’enriquiment d’uns quants, d'individualisme extrem, exclusió i ignorància que menysprea i criminalitza l'altre, al forà, a qui no pertany al clan. Un temps on cada vegada s'aixequen més murs, les portes es tanquen i la por i el temor ens envaeixen.

Contra tot això, Vespres Literaris reivindica la lectura que enriqueix, emociona, agermana, solidaritza, comparteix i transporta a un món millor que el present. A un món pel que volem i hem de lluitar."



17 d’abr. 2011

veu de poetes

Juani Torio

Divendres passat, Vespres Literaris va organitzar una trobada de poesia i música al  B’Art de l’Ateneu de Cerdanyola del Vallès.

L’acte va començar recordant (per part de la companya del grup,  Juani Torio) les paraules del Ramon Vidal de Besalú que a mitjans del segle XII  va dir en el seu “Razós de Trobar”:

Cal que sabeu, primerament, que tothom, cristians, jueus, sarraïns, senyors, emperadors, reis, prínceps, ducs, comtes, vescomtes, comdors,  vescomdors, cavallers, clercs, burgesos, vilatans,  homes vells o infants, passen tot el dia fent versos i cantant, de manera que, que en volen fer , o que en volen entendre,  o que en volen dir,  o que  volen sentir; doncs no trobareu lloc tan privat o tan solitari, on hi hagi molta gent o poca, que ara no sentiu cantar l’un o l’altre o tots alhora, que fins i tot els pastors de la muntanya el major plaer que tenen és cantar. I tot el bo i el dolent del món són en boca i ment dels poetes. Que ja no trobareu molt ben o malt dit, com els poetes l’han fet rimar, que cada dia no sigui recordat, perquè recitar i cantar són l’arrel de totes les gallardies”.

Antonio Jiménez Ruiz


 El primer poeta que va recitar va ser l’Antonio Jiménez Ruiz, escritor i music rubinenc, que va presentar el seu quart poemari “Visiones Urbanas”, al que han precedit “Habitación sin sueño”, “Ciudad suicida” y “El Corazón y la luna”.

Se baja los pantalones
La inconciencia
Le bajo la falda a la vida”.

de "Visiones Urbanas, Poemas de la noche que no duerme" (fragment)


Santi Borrell Giró


El segon a pujar a l’escenari, Santi Borrell Giró,  és l’organitzador del festival de poesia Kinzena Poetika, de Vilafranca del Penedès i, des de fa tres edicions, també del festival “Poesia a les Caves”, que es celebra a Sant Sadurní. “Els dies a les mans” és la seva  primera obra editada.

“Tu em dónes els dies a les mans.
Tu fas de la lluna un diamant.
Tu tens una paraula per dominar el temps.
Tu portes de la vinya l’olor del vi”
Maig del 2003

"El dies a les mans",(fragment) 




Ramat de Pedres

Per últim van actuar els companys del Ramat de Pedres, un col•lectiu de Cerdanyola, format l’any 2005, dedicat a, com ells mateixos diuen, una missió: “promoure la difusió oral de la poesia en català”.
Impulsors de la biennal de poesia “Còdols” i promotors de la poesia per tots els barris de la nostra ciutat, van fer la preestrena, en petit format, del seu muntatge ”Cap més consol: polifonia patriòtica i de la repressió”, obra que assaja la polifonia vocal en la recitació dels textos.

LA CIUTAT LLUNYANA

Ara que el braç potent de les fúries aterra
la ciutat d’ideals que volíem bastir,
entre runes de somnis colgats, més prop de terra,
Pàtria, guarda’ns: - la terra no sabrà mai mentir.

Entre tants crits estranys, que la teva veu pura
ens parli. Ja no ens queda quasi cap més consol
que creure i esperar la nova arquitectura
amb què braços més lliures puguin ratllar el teu sòl.

Qui pogués oblidar la ciutat que s’enfonsa!
Més llunyana, més lliure, una altra n’hi ha, potser,
que ens envia, per sobre d’aquest temps presoner,

batecs d’aire i de fe. La d’una veu de bronze
que de torres altíssimes s’allarga pels camins,
i eleva el cor, i escalfa els peus dels pelegrins.

5 de març 1939

Màrius Torres 
Llibre quart. Poesies


Ivan Valls i Alvaro Lafuente





La  col·laboració desinteressada dels musics locals Alvaro Lafuente i Ivan Valls van posar música a les "veus dels poetes".








8 d’abr. 2011

Votacions lectures temporada 2011-2012

Aquest és el resultat de les votacions de les vostres propostes de lectures per la propera temporada.

Enguany han sortit elegits vuit títols. La lectura dels llibres: “El primer dia de les nostres vides”, de la Teresa Roig i “El preu de la fam”, de la Laura de Andrés,  tenen una data de trobada fixa (setembre i novembre de 2011, respectivament), gràcies a  que gaudirem de la companyia de les mateixes autores a la nostre tertúlia; tot un luxe que des d’aquí els hi agraïm.

El més aviat possible comunicarem el calendari definitiu del proper curs.

Clasif.TítolAutor/aPunts
1El primer dia de les nostres vides Teresa Roigset.
2El preu de la fam Laura de Andrésnov.
3¡Indignaos!Stéphane Hessel156
4El club de los optimistas incorregiblesJean Michel Guenassia142
5VivirYu Hua 138
6Algo va malTony Judt 135
7Promet-me que seràs lliureJordi Molist134
8En medio de ninguna parteJohn Maxwell Coetzee134
9La isla de las tres sirenasIrving Wallace 129
10Las escalas de Levante Amin Maalouf125
11Olive KitteridgeElizabeth Strout125
12El asombroso viaje de Pomponio FlatoEduardo Mendoza120
13Maletes perdudes Jordi Punti 120
14Contra el viento del norteDaniel Glattauer118
15Pedra de tarteraMaria Barbal117
16La conquista de la felicidadBertrand Rusell118
17Bilbao-New York-BilbaoKirmen Uribe111
18El ardor de la sangreIrene Nemirovsky111
19Ciudad de ladronesDavid Benioff108
20Los honores perdidosCalixthe Beyale107
21Lo que queda por vivirElvira Lindo105
22De parte de la princesa muertaKenize Mourad105
23En la ciudad de oro y plataKenize Mourad105
24Sauce ciego, mujer dormidaHaruki Murakami103
25Mil soles esplendidosKhaled Hosseini103
26Paradero desconocidoTaylor Kresmann103
27No era lluny ni difícilJoan Margarit102
28DonesIsabel-Clara Simó101
29Adios a SidonieErich Hackl101
30El lectorBernhard Schlink99
31A solas, la aventura de vivirSilvia Díez y Araceli Gutiérrez97
3284, Charing Cross RoadHelene Hanff94
33PersépolisMarjane Satrapi94
34Las travesuras de la niña malaMario Vargas Llosa84
35La tierra de las cuevas pintadasJ. M. Auel80
36La dona de verdArnaldur Indridason78
37Los cachorros/Los jefesMario Vargas Llosa75
38El caso de Charles Dexter WardH. P. Lovercraft73
39Hombres, el sexo débil y su cerebroGerald Hüther71
40Blanco nocturnoRicardo Piglia69
41No Impact ManColin Beavan65
42Maldito karmaDavid Safier41

5 d’abr. 2011

La huida de Toribio Partida

Un relato de Francisco Jesús Galindo:

"Una vez hubo terminado de dar cuidadoso lustre a la madera de su vara de abedul, y de devolverle el brillo a la punta de acero que había en su extremo, el viejo Toribio emprendió su larga marcha. Nunca se supo a ciencia cierta si su voluntad al concebir esta acción se dejó llevar por un ataque incontenible de cordura o, más bien, fue el inicio de una severa enajenación mental lo que le empujó a cometer semejante locura.

Fugaz, como el paso de una estrella, fue su estancia allí, en el vecino pueblo de Solano, tan fugaz que solo dejó por huella la de un calcetín perdido bajo la cama de la vieja pensión de Obdulio, siendo aquella prenda el único medio que tuvo su familia para dar fe ante el Inspector Ramírez de que el abuelo Toribio había pasado por este lugar.

La desaparición de Don Toribio Partida resultaba evidente, lo que no parecía tan evidente era la dirección que había tomado, aunque la tierra siguiese mostrando las heridas recibidas por la punta metálica de su vara de abedul. Las huellas del rumbo emprendido continuaban ahí, pero nadie acertaba a verlas ni a interpretarlas. Los puntos suspensivos marcados sobre el terreno indicaban una inevitable dirección…. Toribio tomó rumbo al sur, siempre estuvo secretamente obsesionado con el sur.

El pasar de los días y de los meses acabó convirtiéndose en un inmisericorde transcurrir de los años, y aquella angustiosa búsqueda dio paso a la desesperanza; ningún rastro del abuelo Toribio, ninguna evidencia que permitiese dar definitivamente con su paradero.

El Inspector Ramírez manejaba todas las posibilidades; tan pronto lo situaba vivo en el escenario que él mismo había creado para sus investigaciones, como imaginaba su cuerpo sin vida oculto en una vaguada de aquellos páramos inertes que tantas veces había recorrido personalmente y revisado concienzudamente, pero todo resultaba estéril.

No era habitual que Joaquín Ramírez desistiese ante un caso difícil, pero aquella mañana, justo cuando se cumplían cuatro años de la desaparición de Don Toribio, lo primero que hizo fue tomar unos folios y redactar con su desgastada estilográfica una carta que había ido demorando desde hacía varios meses; la dirigía a la familia del infortunado.

“ Estimada familia de Don Toribio Partida, hoy ya no dudo de que las investigaciones en las que he tenido el honor de participar han dado en parte sus frutos, pues se ha tejido una imborrable tela de amistad entre nosotros. Es por ello que me resulta más doloroso, y me causa aún más honda preocupación, el no haber sido capaz de localizar el paradero de nuestro buen abuelo Toribio.

Las órdenes de los superiores nos llevan a suspender oficialmente la búsqueda, aunque la investigación seguirá abierta. Cualquier información que pueda permitirnos retomar este arduo trabajo será bien recibida y alentará nuevamente nuestra labor.“

Siempre a su entera disposición,

Joaquín Ramírez y Funes."

El tiempo siguió pasando, tan rápido como pasa el viento sobre la tórrida era en una tarde de verano. Los vecinos siguieron creciendo y cambiando, casi sin darse cuenta, distraídos por sus múltiples quehaceres diarios, y la desaparición del viejo Toribio pasó a formar parte de las historias inexplicables de aquel pueblo pequeño del norte de Castilla. El Inspector Ramírez se jubiló con la frustración de no haber sido capaz de resolver el misterio, mientras Herminia, la vieja esposa del desaparecido, seguía contando los años y alimentando la esperanza de que, un buen día, volvería a tenerlo en casa y ella sería testigo de su regreso. Tal vez fuese por eso que aquella anciana mujer seguía cumpliendo años, tal vez, por ello, la muerte aún no había querido pasar a visitarla.

Una fresca mañana de Enero, cuando ya todo el mundo había perdido la memoria, el autobús de viajeros hizo su parada obligatoria a las afueras del pueblo, justo a las diez de la mañana. Un numeroso grupo de personas jóvenes, adultas y mayores, se perdieron camino abajo tan pronto como lograron apearse. La marquesina del pequeño apeadero volvió a formar parte de un paisaje bello y solitario, y el autobús reemprendió su acostumbrada marcha hasta alejarse por el viejo sendero sinuoso y polvoriento.

El viento frío no parecía tan frío aquella mañana, su suave brisa, y hasta la música que orquestaba al mover las hojas de los árboles, parecía más cálida y delicada.

….. Sobre el suelo del camino quedó la tierra removida, llena de las habituales pisadas de una multitud que se desplazaba con celeridad. Sobre el suelo del camino, en esta justa mañana, mezcladas y confundidas entre tantas y tantas pisadas, aparecieron de nuevo las huellas de la punta clavada de una vara de abedul, dibujando una infinita línea de puntos suspensivos que indicaban una inequívoca procedencia….. el sur. "



Una voz del sur

la sierra de Baza
Hace unos días, Carlos Utrera envió al correo electrónico de Vespres Literaris un pequeño relato titulado “Mi vecino y yo”- que habéis podido leer en la entrada anterior-  . El cuento nos gusto tanto, que le pedimos a Carlos que nos dijera quién lo había escrito. Amablemente, el mismo autor se ha querido presentar al grupo:

“Me llamo Francisco Jesús Galindo, nací hace 48 años en un pueblo hermoso llamado Baza, situado al norte de mi provincia de Granada. De la mano de mi familia primero, y de la mano de mi trabajo y de Julia, mi mujer, después, he vivido en Granada-capital y en Sevilla. Ahora, desde hace más de 17 años, mi mujer y yo residimos y trabajamos en Sanlúcar de Barrameda (Cádiz), un pueblo lleno de encanto y de color, de mar y de luz, cargado de historia que aún parece seguir viva en cada rincón y, sobre todo, poblado por gentes que hacen cada día de la sencillez, de la amabilidad y de la humildad, un verdadero estilo de vida.

Todo en su conjunto hace, indudablemente, que yo vea las cosas como las veo. Que esos recuerdos vividos de niño en mi Baza natal, y en el Baúl (pedanía de Baza) de mis abuelos, se mezclen con todo lo vivido después, y ahora pueda yo presumir de tener celosamente guardada toda una reserva de ternura y de afecto legada por tantas y tantas personas queridas.

Me preguntáis por qué me gusta escribir. Creo que todo es una consecuencia de lo que os he dicho antes; la necesidad de dar forma a todo ese legado de sentimientos y de vivencias que me vuelan por dentro.

Sin duda, el necesario punto de partida cuando nos proponemos compartir algo de verdad se encuentra en las palabras, dichas o escritas, y de nosotros depende que esas palabras vayan vestidas de afecto.

Y la razón final por la que me gusta escribir es porque me gusta leer. Leer me parece una de las formas más formidables de seguir aprendiendo siempre, de saberme realmente vivo, despierto y, muchas veces también, ilusionado hasta con lo más pequeño. Bien sabéis también vosotros, queridos amigos, y grandes lectores, que leer es una oportunidad muy barata para volar con los pies en el suelo de la mano de esa imaginación creadora que tenemos todas las personas.

Permitidme contaros aquí lo que decía nuestro querido Miguel Delibes cuando le preguntaban sobre las razones de escribir una novela (recogido en el libro de Cesar Alonso de los Ríos, titulado "Conversaciones con Miguel Delibes").

“ Toda novela tiene algo de autobiográfica, porque hay que distinguir entre lo que tú has vivido, lo que podrías haber vivido, lo que quisieras haber vivido y lo que temes o presientes que vivirás”.

En este sentido también, resulta bastante instructivo esto que decía nuestro buen Miguel de Unamuno sobre lo que para él era la concepción de una novela, al afirmar que todos sus personajes creados en ningún caso podían identificarse con él, aunque fuesen parte de sí mismo, por cuanto los había sacado de su alma, es decir, de su realidad íntima, que es todo un pueblo. Veréis, no tiene desperdicio…

“Todo hombre humano lleva dentro de sí las siete virtudes y sus siete opuestos vicios capitales; es orgulloso y humilde, glotón y sobrio, rijoso y casto, envidioso y caritativo, avaro y liberal, perezoso y diligente, iracundo y sufrido. Y saca de sí mismo lo mismo al tirano que al esclavo, al criminal que al santo, a Caín que a Abel (…). Todo hombre humano lleva dentro de sí las siete virtudes capitales y sus siete vicios opuestos y con ellos es capaz de crear agonistas de todas clases (…) Balzac no era un hombre que hacía vida de mundo ni se pasaba el tiempo tomando notas de lo que veía en los demás o de lo que les oía. Llevaba el mundo dentro de sí “.

De su libro “Tres novelas ejemplares y un prólogo”.

Os doy las gracias por haber llegado leyendo hasta aquí y os envío un sencillo relato que escribí durante nuestra común estancia con Carlos y Mary en Sierra Nevada, se titula “La huida de Toribio Partida”, espero que os guste. Os envío también un fuerte abrazo a todos y mi promesa de volver. Hasta siempre amigos.

P.D. Julia y yo estamos leyendo el libro de Mario Benedetti titulado “Primavera con una esquina rota” (siempre tan actual), se sitúa en los tiempos de represión y autoritarismo vividos durante la dictadura de su país, Uruguay. De lo sentido y aprendido durante su lectura nos ha salido esto, esperamos que os guste, es para vosotros.


La primavera…. siempre ha de volver.

Tras la soledad de una amarga reflexión.

Tras la desesperanza que provoca ver tan lejos el reencuentro.

Tras el desaliento que nos trae la nostalgia.

Tras nuestra intrusa mirada en el destierro,

frente a quienes nos miran y a quienes nos ignoran.

Tras el dolor que nos siguen provocando los duros recuerdos.

Tras la certeza de que ya no se podrá curar ni recuperar

el dulce pasado.

Renace el reto, el desafío de recuperar la fuerza

y el tiempo perdidos,

de ser más dueños que nunca

de nuestra voluntad,

de plantar cara al miedo.

Renace la necesidad de tomar por la fuerza

nuestra propia libertad,

de dejar constancia a los cuatro vientos

que la primavera…

pese a todos los obstáculos,

siempre volverá.”

Un saludo, amigo Francisco,  y un abrazo de todos los que formamos Vespres Literaris

Mi vecino y yo

Un relato de Francisco Jesús Galindo:

"Ayer conocí a mi vecino del pueblo donde vivo. Aquí solo vivimos él y yo. Antes de que yo llegase, y de esto solo hace tres días, por este lugar solo andaba mi vecino.

Mi vecino tiene sus razones para ser cauto y para vender cara su sonrisa.

Ayer conocí a mi vecino, o mejor dicho, lo vi por primera vez en mi vida. Realmente sigo sin conocerlo, siempre he pensado que estos asuntos de conocer al ajeno pueden llevarle a uno toda la vida, y ni siquiera toda la vida puede llegar a ser suficiente para conocer al ajeno, o al prójimo, o como queramos llamar a alguien cuya vida vemos transcurrir accidentalmente junto a la nuestra durante un indeterminado periodo de tiempo.

Ayer, como digo, conocí a mi vecino, y enseguida supe que tenía frente a mí el enorme reto de lograr, no solo un lugar de coexistencia, también de convivencia. La mirada de mi vecino, aparentemente dura e infranqueable, no fue capaz de ocultar su mayor flaqueza, o quizás no debiera llamarle flaqueza a lo que realmente es nobleza.

……

Mi vecino no trazó nunca un territorio divisorio entre nosotros, ni siquiera durante aquellos primeros días de desconfianza. Vendió caro su saludo, también durante un tiempo, hasta que comprendió por sí mismo que este universo que rodeaba nuestra pequeñez teníamos que ponerlo en movimiento, y cuidarlo, los dos por igual. Mi vecino.. ahora, también es mi amigo.

Mi vecino, ahora, me cuenta sus inquietudes, y escucha las mías, me habla del tiempo y de los viejos tiempos, de cuando aquel lugar llegó a ser el más poblado que él conoció nunca; hasta cincuenta habitantes tuvo. A veces no puedo evitar que su humilde sabiduría me produzca un nudo de congoja en la garganta, es la emoción, lo sé, no me pesa reconocerlo.

Hace unos días que le he regalado un libro, de bolsillo, ahora lo lleva siempre guardado en su vieja chaqueta. No dice nada, pero yo se que para él es importante mi regalo. Ayer lo descubrí leyendo, sumido por completo en la trama de la historia, casi ajeno a mi presencia, confiado bajo el silencio, emocionado e incapaz de contener su franca sonrisa.

………

Mi vecino, hace tiempo que borró el camino por el que me vio llegar. Hoy me ha confesado que este pueblo donde vivimos ya es de los dos, que este pueblo presente tiene otro color, que ya no parece el mismo, que la cosa cambió, que ahora se le antoja un lugar más acogedor que cuando solo era de él mismo.
Hoy, en los ojos de mi vecino he leído otro temor y, aunque a menudo toda su franqueza guarda silencio en su corazón, esta vez he vuelto a percibir en su mirada que tiene miedo de volver a ser el único vecino. Yo no he encontrado fuerzas para dirigirle las adecuadas palabras que calmasen sus miedos, que atendiesen a sus silenciosos ruegos, por eso ahora todo lo dejo escrito, para no olvidar detalle, para dejarlo todo dicho.

Ahora mi vida tiene sentido, al oler este aire de las cercanas sierras. No hay río como este río, con su ribera de chopos y de madreselvas traduciendo la música y las voces de la brisa del viento. No hay almendros en flor, de amargos y dulces aromas, mejores que éstos almendros. No hay olivos polvorientos mejores que éstos olivos, ...

... No hay prisa que yo tenga por separarme de mi buen vecino y amigo.

Mi vida está aquí, y no en otro sitio, mi vida….. tiene sentido.

Quede, por siempre,… dicho.”

11 de marzo de 2011

4 d’abr. 2011

Vespres amb la poesia

cartell de l'activitat
El proper divendres, 15 d’abril, a les 20 hores i en el B’Art de l’Ateneu de Cerdanyola, Vespres Literaris organitza una vetllada poètica i musical que hem anomenat: “Veus de poetes”.

A “Veus de poetes” intervindran el Santi Borrell, poeta de Vilafranca del Penedès, i organitzador de la Kinzena Poetika, que ens presentarà i llegirà poemes del seu llibre “Els dies a les mans”. L’Antonio Jiménez Ruiz, jove poeta i music rubinenc, que parlarà de la seva obra poètica, especialment del seu darrer llibre “Visiones Urbanas”. Per últim, el grup local de difusió de la poesia, Ramat de Pedres, posarà en escena l’espectacle ”Cap més consol: polifonia patriòtica i de la repressió”, obra que assaja la polifonia vocal en la recitació dels textos.

Al mateix acte actuaran, en directe, musics locals; i la llibreria l’Aranya tindrà una paradeta amb llibres de poesia.