planeta 2016

Dolores Redondo ganadora de la 65ª edición del premio Planeta, con una novela negra que lleva por título Todo esto te daré. El finalista fue Marcos Chicot,  con la obra  El asesinato de Sócrates .

el llibre del mes, u

“Tristeza y los crecientes detalles de agravios, aunque aún no la inflamaba la ira de verdad. Una mujer abandonada de cincuenta y nueve años, en la infancia de la vejez, que aprende a andar a gatas. Se obligó a pensar de nuevo en su partita cuando salió de Chancery Lane por el estrecho pasaje que la llevó a Lincoln’s Inn y su maraña de esplendor arquitectónico. Por encima del tamborileo de las gotas de lluvia oyó el cadencioso andante, a paso lento, una marca inusual en Bach, un hermoso aire despreocupado sobre un bajo ambulante, y sus pasos acompasaban la ligereza de la melodía celestial mientras atravesaba el Great Hall. Las notas se esforzaban en expresar un claro sentido humano pero no significaban nada. Sólo algo encantador, purificado. O amor en su forma más vaga y extensa a todas las personas, sin discriminación. A los niños, quizá. Johann Sebastian tuvo veinte de dos matrimonios. No permitió que su obra le impidiera amar y enseñar, querer y componer para los que sobrevivieron. Niños. El inevitable pensamiento retornó cuando evocaba la exigente fuga que había dominado por amor a su marido, y la tocaba a toda velocidad, sin titubeos ni fallos en la separación de las voces.

Sin embargo, su maternidad frustrada era una fuga en sí misma, una huida —era el tema habitual que ahora intentaba sortear—; una huida de su propio destino. No haber logrado ser una mujer, tal como su madre lo entendía. El modo en que había llegado a este estado era un contrapunto lento que había interpretado con Jack durante dos décadas en las que surgían disonancias que luego desaparecían y que ella renovaba siempre en sus momentos de alarma, incluso de horror, a medida que sus años fértiles pasaban de largo hasta caducar, y ella casi estaba demasiado atareada para darse cuenta.

Era una historia que se contaba mejor deprisa. Después de los exámenes finales, más exámenes, después obtuvo el título de abogada, siguió el período de prácticas, una invitación afortunada a bufetes prestigiosos, algunos éxitos tempranos defendiendo casos desesperados: qué sensato había sido aplazar la maternidad hasta el comienzo de la treintena. Y cuando aquellos años depararon casos complejos e interesantes, y más éxitos. Jack también dudaba y abogaba por esperar uno o dos años más. Luego llegaron los treinta y cinco, cuando él enseñaba en Pittsburgh y ella hacía jornadas de trabajo de catorce horas, zambulléndose más a fondo en el derecho de familia al mismo tiempo que se retrasaba la suya propia, a pesar de las visitas de sobrinos y sobrinas. En los años siguientes circularon rumores de que podrían elegirla precozmente para la magistratura, y necesitaba estar en activo. Pero no la eligieron, aún no. Y cuando ya había cumplido los cuarenta surgieron inquietudes respecto a los embarazos tardíos y el autismo. Poco después, más visitantes jóvenes a Gray’s Inn Square, bulliciosos y exigentes sobrinos nietos, le recordaron lo difícil que sería encajar a un hijo en su estilo de vida. Siguieron compungidas ideas de adopción, algunas pesquisas de tanteo, y a lo largo de los acelerados años posteriores, tormentos ocasionales originados por las dudas, decisiones firmes sobre madres de alquiler tomadas a altas horas de la noche y descartadas a la mañana siguiente con las prisas para llegar al trabajo. Y cuando por fin, a las nueve y media de una mañana, juró su cargo en el edificio de los Reales Tribunales de Justicia ante el presidente y prestó los dos juramentos requeridos, el de lealtad y el judicial, en presencia de doscientos colegas con pelucas y se presentó orgullosamente ante ellos con su toga, tema de una ingeniosa alocución, supo que la partida había terminado y que pertenecía a la ley del mismo modo que otras mujeres habían sido esposas de Cristo.”

La ley del menor

Ian McEwan

Anagrama,  2015

pág. 51-53 

nobel literatura 2016

Chimes Of Freedom

Lejos, entre el final de la puesta de sol

y el romper de la medianoche,

nos metimos en el portal mientras

tañían estallando con estruendo

majestuosas campanas de rayos,

encendían sombras en los sonidos

parecían ser los repiques de libertad

destellando.

Destellando por los guerreros

cuya fuerza no es para luchar,

destellando por los refugiados

en el inerme camino de la huida,

y por cada uno

de los desvalidos soldados en la noche

y nosotros contemplamos

los repiques de libertad llameando.

Observamos inesperadamente

por el horno de la derretida ciudad

con las caras ocultas,

como los muros se estrechaban,

el eco de las campanas de boda

antes de la lluvia

se disolvía en las campanas del relámpago.

Tañendo por el rebelde,

tañendo por el calavera,

tañendo por el desafortunado

el abandonado y el rechazado

tañendo por el proscrito, quemándose constantemente en la estacada

y nosotros contemplamos

los repiques de libertad llameando.

A través del loco martilleo

místico del bárbaro granizo salvaje

el cielo chasqueó sus poemas

en desnuda pregunta,

el suspendido de las campanas

de la iglesia sopló a la brisa

quedando sólo las campanas

del relámpago y su trueno

golpeando por el benigno,

golpeando por el bondadoso

golpeando por los guardianes

y los protectores del espíritu

y por el desempeñado y el pintor

fuera de su época

y nosotros contemplamos

los repiques de libertad llameando.

En la salvaje catedral

de la atardecida la lluvia descifró historias

para las desnudas formas sin rostro

de los sin posición

tañendo por las lenguas

sin sitio adonde llevar sus pensamientos

todas atrapadas en situaciones

dadas por supuesto

tañendo por el sordo y el ciego,

tañendo por el mudo

por la maltratada madre soltera

y la mal llamada prostituta

por el proscrito por delito menor,

perseguido y estafado en la caza

y contemplamos fijamente

los repiques de libertad llameando.

Incluso un telón de blanca nube

destelló en una lejana esquina

y las hipnóticas manchas brumosas

se elevaron lentamente

la luz eléctrica todavía golpeaba como flechas, encendida por

los condenados a la inacción

o los que son retenidos en la corriente,

sonando por los buscadores,

en su muda búsqueda de pistas

por los amantes corazones solitarios,

con su historia muy personal

y por cada alma inocente

y amable inmerecidamente entre rejas

y nosotros contemplamos

los repiques de libertad llameando.

Ingenuos y sonriendo

como yo recuerdo, cuando fuimos cogidos

cazados sin huella del momento por ellas colgamos suspendidos

mientras escuchábamos

y mirábamos

por última vez

hechizados y consumidos

hasta el fin de su tañido

tañendo por los sufridores

cuyas heridas no pueden ser curadas

por los incontables confundidos,

acusados, maltratados, pisados y peores

y por cada persona ahorcada

en todo el ancho universo

y nosotros contemplamos

los repiques de libertad llameando

Bob Dylan

Canción incluida en el álbum de 1964 “Another Side of Bob Dylan”

dario fo

“¿El pueblo pide una auténtica justicia? Nosotros en cambio conseguimos que se conforme con una menos injusta. Los trabajadores gritan basta ya de la vergüenza de la explotación bestial, y nosotros procuraremos sobre todo que no se avergüencen más; pero que sigan siendo explotados... quieren no morir más en las fábricas, y nosotros pondremos alguna protección complementaria, algún premio para las viudas. Quieren ver como desaparecen las clases... y nosotros haremos que ya no haya tanta diferencia, o mejor aún, ¡qué no se note tanto! Ellos quieren la revolución... y nosotros les daremos reformas, muchas reformas... los ahogaremos en reformas. O mejor aún, los ahogaremos en promesas de reformas, ¡porque tampoco se las daremos nunca! "

Muerte accidental de un anarquista

Dario Fo

el río de una sola orilla: el encuentro

Ayer contamos con la presencia del autor del libro” El río de una sola orilla. Guinea, del crimen del río Etumbe a la independencia.”, José Antonio López Hidalgo.

José Antonio nos habló de un país desconocido, en todos los sentidos, para nosotros: Guinea Ecuatorial, donde el castellano es lengua oficial y nuestro paso por ella, así como su independencia fue todo menos ejemplar. Su novela, nos aclaro,  es una ficción, por supuesto, pero los mimbres que sustentan la trama son reales y comprobables. El relato trata, desde la ficción, desmitificar la importancia de las sectas secretas indígenas y el mito del canibalismo;  para subrayar que fue, por el contrario, el colonizador quién instrumentalizó las mismas para beneficiarse de una mano de obra prácticamente gratuita para la explotación económica de la colonia.

Felicidades y gracias José Antonio por compartir con nosotros tú libro y descubrirnos esa gran desconocida que es Guinea Ecuatorial.

Gurumbé, canciones de tu memoria negra

El antropólogo y cineasta jerezano Miguel Ángel Rosales se estrena en un largometraje con "Gurumbé, canciones de tu memoria negra", un documental que explora el fenómeno del esclavismo en España, especialmente en Andalucía, y su influencia en la cultura y las tradiciones.

El documental se estrenará en España en la 61ª Semana Internacional de cine, Seminci,  de Valladolid, del 22 al 29 de octubre de 2016.

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El río de una sola orilla, y 4

“A mí me dijeron en Madrid, nada más entrar en la revista, que si quería aprender en serio y foguearme con esta profesión en la que había que buscarle las medidas a cada palabra, lo mejor era irse de corresponsal a las colonias. Y me enviaren a Guinea. No me costo entender que nadie en la redacción tenía ganas de visitar el trópico y habían llegado instrucciones exactas desde el ministerio de información para que dedicásemos algunas exclusivas a nuestros territorios africanos, porque empezaban a sonar en Europa voces preocupantes en cuanto a la emancipación de los pueblos indígenas. Evidentemente yo era un pardillo, y estaba, sobre todo, inquieto por las terribles enfermedades de las que había oído hablar. Por alguna razón que no me explicaron, el barco atraco en el continente, y no en la isla de Fernando Poo, que en realidad constituía mi destino y donde me esperaban los contactos que se habían establecido desde la revista. Así que no tuve más remedio que alojarme en un hotel de Bata durante varias semanas y buscar un tema interesante con el que arreglar un primer reportaje. Entonces me enteré de la inminente ejecución de siete reos de canibalismo. Y me pareció un asunto que merecía la pena.

Yo no había asistido nunca a un ahorcamiento, ni a ninguna de las formas protocolarias con que se da muerte a un hombre, pero el lugar y la escena me resultaron muy precarias, como si alguien lo hubiera improvisado o no se molestase en guardar una mínima apariencia de un acto que siempre consideré trascendental, el rito de quitarle oficialmente la vida a un semejante. Aunque ahí residía sin duda el motivo: ni un solo blanco en Guinea se había planteado nunca que un negro fuese su prójimo, y por eso se les negaban los derechos que, en aquella época, habían comenzado a reclamar en las colonias vecinas. Como ya dije antes, yo era un pardillo y, por tanto, podía pensar como tal, no residía en Guinea, solo estaba de visita, pero tampoco era tan ingenuo como para expresar estás ideas en público. Con la mirada todavía limpia, recién bañada en ciertas utopías europeas, vi la rama robusta de un árbol enorme de la que pendían siete lazos de soga, y un estrado rudimentario a manera de patíbulo; vi a un grupo pequeño de nativos perplejos, quejosos e implorantes, supongo que se trataba de parientes de los que iban a ser ejecutados; vi a unos cuantos colonos, jóvenes, que se tomaban a broma todo aquello, e incluso se divirtieron mucho con las últimas protestas de los reos que insistían en su inocencia; vi a los representantes de las autoridades, con aire aburrido y abanicándose por el calor, hartos de que el cumplimiento de la sentencia tuviera que demorarse tanto. Me dispuse a sacar algunas fotos y, mientras preparaba la máquina, un guardia colonial gigantesco se interpuso y me dijo:

—Acompáñeme.

La hipótesis de que yo pertenecía al clan de los patronos españoles y el a la tribu de los subordinados aborígenes no hizo que se me quitara la sensación de pánico. Y desde luego la orden no había sonado respetuosa, más bien conminatoria. Recordé de inmediato que me encontraba a miles de kilómetros de la península, en un lugar rodeado de selvas y mucha tierra aun incógnita, en el momento en que iban a ahorcar a caníbales, ¡caníbales!, y me sentí la criatura más frágil que habitaba el planeta. Seguí dócilmente al guardia colonial que me condujo a un rincón en sombra en el que permanecía sentado, con una buena jarra de bebida fresca sobre una mesita, un hombre de edad más avanzada que mediana, español aunque sin acento reconocible. Ni me invito a sentarme ni propuso compartir conmigo un trago del contenido de aquella jarra en cuyo interior,  de vez en cuando,  se oía crepitar el hielo. Dijo:

-¿Es usted el periodista que envían de La España Moderna?

Era evidente que no esperaba respuesta. Su pregunta quería transmitirme que se hallaba perfectamente informado de lo que ocurría en su terreno. Así que continuo hablando por su cuenta.

—La España Moderna es una revista de prestigio, y somos varios aquí los que estamos suscritos. No pierda el tiempo con estos sucesos que pueden ofrecer una idea equivocada de la Guinea española. Hágame caso y deje las cosas de los salvajes para los salvajes. Le mostraré lo que es la auténtica civilización en una colonia próspera.

Y a continuación se levantó y me indico el camino hacia su vehículo que estaba aparcado cerca de la carretera principal. Mientras obedecía mansamente, miré de reojo hacia el árbol donde oscilaba ya el primer ahorcado. Mi guía impuesto, cuyo nombre averigüé más tarde gracias a que todos los residentes españoles le saludaban como Don Samuel, me paseó durante varios días por el Club Náutico, un par de granjas modélicas con peones sumisos y muy contentos, una fiesta en honor de la Sección Femenina, e incluso una catequesis en la que niñas negras, enfundadas en batines blanquísimos y almidonados, recitaban las delicias de la doctrina con el entusiasmo con que habrían saboreado caramelos de miel y azúcar. Fui manejado sin disimulo como el pardillo mas pardillo que había puesto los pies en la colonia, y yo era consciente de la facilidad con que me sometía, a cambio de sonrisas, palmaditas en la espalda, banquetes descomunales, y el alivio de no representar una amenaza para quienes me habían rescatado de aquel espectáculo desagradable, “la hora del escarmiento” como lo llamaba el propio Don Samuel, que hacia enmudecer de inmediato a cualquiera que viniese, en mi presencia, con el rumor de puñados de guineanos encarcelados por haberse presentado como caníbales en las comisarías de distrito. En la revista recibieron satisfactoriamente mi crónica de la encantadora vida social en Guinea, y de la magnífica labor que se realizaba con los nativos tan agradecidos a sus benefactores; el mismo director me felicito y me comunico que le habían enviado elogios por mi talento algunas de las personalidades más influyentes de la colonia.”

El río de una sola orilla. Guinea, del crimen del río Etumbe a la independencia.

José Antonio López Hidalgo

Editorial Cal·ligraf, 2015

Pág. 116-120