literatura xinesa I

Gao Xingjian

Gao Xingjian, premi Nobel de literatura l'any 2000, va néixer a Ganzhou, Xina, el 4 de gener de 1940 i en l'actualitat resideix a França i és ciutadà francès. La seva obra més coneguda és la novel·la La Muntanya de l'Ànima, de la qual transcrivim uns fragments:

“La verdad no existe más que en la experiencia e incluso sólo en la experiencia personal, y aun en este caso, una vez que ha sido contada, se convierte en historia. Es imposible demostrar la verdad de los hechos y tampoco es preciso hacerlo. Dejemos a los hábiles dialécticos debatir sobre la verdad de la vida. Lo que importa es la vida en sí misma. Lo que es real es que estoy sentado al amor del fuego, en esta habitación renegrida por el humo del aceite, que veo esas llamas danzando en sus ojos. Lo que es cierto soy yo mismo, es la sensación fugitiva que acabo de experimentar, imposible de transmitir al prójimo. Fuera se ha levantado la niebla, las oscuras montañas se han difuminado, el murmullo del raudo río resuena en ti y eso basta.” (…)

“No conviene sondear las almas, no conviene buscar las causas y los efectos, no conviene buscar el sentido. Todo no es más que caos.” (…)

“Me ha contado que, refugiado en su cabina de pilotaje, asistió a una carnicería durante la Revolución Cultural. Eran por supuesto hombres lo que estaban matando, no peces. De tres en tres, atados por las muñecas con un alambre, fueron empujados hacia el río por unos disparos de metralleta. Tan pronto como uno de ellos era alcanzado, arrastraba a los otros al agua y los vio debatirse como peces atrapados en el anzuelo, antes de ser llevados a la deriva por la corriente cual perros reventados. Lo curioso es que cuantos más hombres se mata, más numerosos son éstos, mientras que los peces, cuantos más se ha pescado, más escasos se vuelven. Sería preferible lo contrario.” (…)

“Los hombres y los peces tienen en común que los grandes hombres y los grandes peces han desaparecido todos. Bien se ve que el mundo no está hecho para ellos.”(…)

“Todo está en calma a mi alrededor. Cae la nieve en silencio. Estoy sorprendido por esta calma. Una calma paradisíaca.

Ninguna alegría. La alegría no existe más que en relación a la tristeza.

Solo cae la nieve.(…)

“Las cosas suceden detrás de mí. Siempre hay un ojo extraño. Lo mejor es aparentar que se comprende.

Aparentar que se comprende, pero de hecho no comprender nada.

En realidad, no comprendo nada, pura y simplemente nada.”

saló del còmic 2015

33 SALÓ DEL CÒMIC 

comiats II

Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro

y sueñan los nadies con salir de pobres,

que algún mágico día

llueva de pronto la buena suerte,

que llueva a cántaros la buena suerte;

pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy,

ni mañana, ni nunca,

ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte,

por mucho que los nadies la llamen

y aunque les pique la mano izquierda,

o se levanten con el pie derecho,

o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie,

los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados,

corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos,

rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones,

sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos,

sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal,

sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies,

que cuestan menos

que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

Avui estem més orfes. 

Gràcies per la paraula.

comiats I

“¿Qué más diré? Nací bajo bombillas, interrumpí deliberadamente el crecimiento a los tres años, recibí un tambor, rompí vidrio con la voz, olfateé vainilla, tosí en iglesias, nutrí a Lucía, observé hormigas, decidí crecer, enterré el tambor, hui a Occidente, perdí el Oriente, aprendí el oficio de marmolista, posé como modelo, volví al tambor e inspeccioné cemento, gané dinero y guardé un dedo, regalé el dedo y hui riendo; ascendí, fui detenido, condenado, internado, saldré absuelto; y hoy celebro mi trigésimo aniversario y me sigue asustando la Bruja Negra. "Amén". Deje caer el cigarrillo apagado. Fue a parar a las planchas de la escalera eléctrica. Después de haber ascendido por algún tiempo en dirección del cielo en un ángulo de pendiente de cuarenta y cinco grados. "

El tambor de hojalata

Gunter Grass

votació propostes temporada 2015-2016

Resultat del recompte de les votacions de les propostes de lectures per la propera temporada.

propostes temporada 2015-2016

ordre	títol	autor/a	Punts
1	La palabra más hermosa	Margaret Mazzantini	127
2	El callejón de los milagros	Naguib Mahfouz	119
3	Misericordia	Benito Pérez Galdós	110
4	Matar a un ruiseñor	Harper Lee	103
5	El siglo de las luces	Alejo Carpentier	103
6	Crónica sentimental en rojo	Francisco González Ledesma	95
7	La nieta del señor Linh	Philippe Claudel	69
8	El hombre que amaba a los perros	Leonardo Padura	67
9	El cafè de los corazones rotos	Penelope Stokes	66
10	Primavera, estiu,..., etc.	Marta Rojals	65
11	La intrusa	Eric Faye	64
12	Ayer no más	Andrés Trapiello	63
13	El lector	Bernhard Schlink	60
14	El pont dels jueus	Martí Gironell	56
15	Mil soles espléndidos	Khaled Hosseini	54
16	El jardín de los curiosos	Daniel Sánchez Pardo	53
17	Confieso que he vivido	Pablo Neruda	48
18	El corazón es un cazador solitario	Carson McCullers	46
19	Todo modo	Leonardo Sciascia	45
20	Donde el corazón te lleve	Susana Tamaro	45
21	Muerto el perro	Carlos Salem	42
22	La casa de los espíritus	Isabel Allende	33
23	El guardían invisible	Dolores Redondo	26
24	La evolución de Calpurnia Tate	Jacqueline Kelly	25
25	Caperucita en Manhattan	Carmen Martín Gaite	25
26	Johnny empuño su fusil	Dalton Trumbo	21
27	No te muevas	Margaret Mazzantini	19
28	Recetas de lluvia y azúcar	Eva Manzano/Mónica Gutierrez Serna	19
29	Nacimiento de un puente	Maylis de Kerangal	15
30	Bodas en casa	Bohumil Hrabal	14
31	Contrabandistes de la llibertat	Assumpta Montellà	11

els propòsits de Lin

“Este es un testimonio personal, un testimonio de mi propia experiencia de pensar y de vivir. No tiene la intención de ser objetivo ni pretende establecer verdades eternas. En verdad, desprecio casi las pretensiones de objetividad en filosofía; lo que vale es el punto de vista. Me hubiera gustado llamarle "Una filosofía lírica", empleando la palabra "lírica” en el sentido de perspectiva sumamente personal e individual. (…)

También me habría gustado escribir el libro entero en forma de diálogo, como los de Platón. Es una forma muy conveniente para las revelaciones personales, inadvertidas, para apuntar las significativas trivialidades de nuestra vida diaria, y sobre todo para un ocioso ambular por los prados del pensamiento dulce, silencioso, Pero no lo he hecho. No sé por qué. (…)

No soy original. Las ideas manifestadas aquí han sido pensadas y expresadas por muchos pensadores de Oriente y Occidente una y otra vez. (…)  Son, no obstante, mis ideas; han devenido parte de mi ser. (…)

No soy profundo, ni muy leído. Si uno es demasiado culto, no sabe cuándo el bien es bien y el mal es mal. No he leído a Locke, a Hume o a Berkeley, ni he seguido un curso universitario de filosofía. Técnicamente, mi método y preparación están mal, porque no leo filosofía, sino que leo la vida de primera mano. Es una forma poco convencional de estudiar filosofía. Algunas de mis fuentes son: la señora Huang, un ama de mi familia que tiene todas las ideas que forman la crianza de una mujer en China; la patrona de un batel de Soochow con su abundante uso de exclamaciones; un motorista de tranvías de Shanghai; la esposa de mi cocinero; un cachorro de león en el zoológico; una ardilla en el Central Park de Nueva York; un camarero que dijo una frase acertada; aquel escritor de una columna sobre astronomía… (…)

Privado así de un aprendizaje académico en filosofía, tengo menos temor de escribir un libro acerca de ella. (…)  Hay un método de apelar al juicio intuitivo, de pensar ideas propias y formarse juicios propios e independientes, y de confesarlos en público con infantil osadía, y a buen seguro algunas almas similares en otro rincón del mundo convendrán con uno. Una persona que se forma sus ideas de esta manera se asombrará a menudo al descubrir cómo otro escritor dijo exactamente las mismas cosas y sintió exactamente lo mismo, pero expresó quizá las ideas con mayor facilidad y mayor gracia. Entonces es cuando descubre al autor antiguo, y el autor antiguo le sirve de testigo, y para siempre se hacen amigos en espíritu. Tengo por colaboradores al escribir este libro una compañía de almas afables, que espero me querrán tanto como las quiero. Porque en un sentido muy real, estos espíritus han estado conmigo. En la preparación de este libro, unos pocos de mis amigos me han servido especialmente con sus colaboraciones y consejos: Po Chüyi del siglo octavo. Su Tungp' o del undécimo, y ese gran conjunto de espíritus originales de los siglos XVI y XVII: el romántico y voluble T'u Chí ihshui; el juguetón, el original Yüan Chunglang; el profundo, el magnífico Li Chowu; el sensitivo y modernizado Chang Ch' oo; el epicúreo Li Liweng; ese viejo hedonista, feliz y alegre, de Yüan Tsets´ai, y el bullente, el bromista, el efervescente Chin Shengt´an; almas poco convencionales todas, hombres con demasiado juicio independiente y demasiado sentimiento por las cosas para que gusten a los críticos ortodoxos, hombres demasiado buenos para ser “morales” y demasiado morales para ser “buenos” para los confucianos. También hay otros que pertenecen a la ilustre compañía de los “Anónimos" de todos los países .y todas las épocas, que en un momento inspirado dijeron algo con más sabiduría de la que habían mostrado jamás, como los padres desconocidos de grandes hombres. Finalmente, hay otros más grandes aun, a quienes miro más como maestros que como compañeros de espíritu, cuya serenidad de comprensión es tan humana y empero tan divina, y cuya sabiduría parece haber surgido enteramente sin esfuerzo porque se ha hecho completamente natural. Tal es Tschuangtsé, y así es T´ao Yüanming cuya sencillez de espíritu desespera a los hombres más pequeños. (…)

Además, he escogido hablar como moderno, compartiendo la vida moderna, y no sólo como chino; dar solamente lo que he absorbido personalmente en mi ser moderno; y no actuar apenas como un traductor de los antiguos."

L a  i m p o r t a n c i a  d e  v i v i r

L i n  Y u t a n g

don't try

L'últim domicili de Bukowski no té res d'especial. Cap monument, cap flama eterna. Tot just una humil placa de pedra blava. El que en ella està escrit és el que em sembla més significatiu. En la primera línia apareix el nom complet de l'inquilí Henry Charles Bukowski Jr. Crida l'atenció que just a sota d'aquest llarg nom amb gust de oficialitat i legalitat, en lletres lleugerament més petites diu Hank, no se sap si indicant que aquest era el nom familiar del mort o indicant que sota la pastura descansa l'alter ego juntament amb l'escriptor.

Una mica més avall veiem el breu però demolidor epitafi DO NOT TRY i sota aquest, entre les dates de naixement i mort l'efígie d'un boxejador llançant un cop .

Com tota la seva vida, la tomba de Charles és, a primera vista, una enorme contradicció. El vell mort pretén confondre’s doncs primer, des ultratomba,  ens ordena (o ens suplica?) Que no ho intentem, que tot és inútil, que esforçar-se a qualsevol cosa és un exercici fútil,  per immediatament mostrar a un pugilista tractant de vèncer a un rival invisible, ja que l'efígie no està entrenant, no hi ha lona esperant el compte enrere del rival, ni està abraçant el seu contrari per tal de guanyar aire o temps; està lluitant, batallant.

 El lector de Bukowski no pot quedar indiferent. L'epitafi no és una contradicció ,  és una síntesi de com va viure Bukowski: "No intentin res si no és amb tota la seva passió".  Hank odiava el seu treball de nou a cinc, però l'odiava amb tota l'ànima, amb cada fibra del seu ésser. Escrivia poesia intentant saciar una set que només les lletres apagaven. Bevia fins a la inconsciència o fins que els dimonis que ho habitaven baixaven una mica la veu.

Aquest epitafi resumeix tot el que va ser i és Charles Bukowski, com a persona, com a autor i com a personatge literari. Un dels defensors més grans de la passió per la creació i de l'anti-heroïcitat. Dit d'una altra manera, implica creure en el vers de Neil Young, citat per Kurt Cobain en la seva nota de suïcidi: "Its better to burn out than to fade away" (és millor cremar-se que apagar-se lentament) ...