Ahir, a les caves Mestres de Sant Sadurní d’Anoia, gaudint els de
Vespres Literaris de la poesia.
Gràcies Santi per aquestes vetllades.
El poeta-músico
vociferó al auditorio
que la música era
lo único vivo en la poesía,
y desapareció
rompiendo una orquídea,
secando un lago,
degollando a los bueyes
que araban el
sembrado de las tierras cercanas.
Yo busqué desde
entonces
su paisaje
perdido;
lo encontré en un
camino
camuflado a la
izquierda
tras un corto
mareo de droga desbocada.
Un camino de
baches tan profundos
que las sienes
redoblaban el pálpito de la idea.
Estaba ahí, un día
apareció revelándose
despacio como el
sonido de los bares al amanecer.
Era el papel de
gelatina de plata que atrapa la luz:
una mujer, un
amor, una fe: esta certeza.
Ahora la niebla no
eleva hasta mi boca
sus sacos de algodón bloqueando compuertas;
navega suavemente
sobre la tierra fresca
reforzando el
camino que se rompe y bifurca,
pero que ya no
quiere dejar de ser paisaje.
José García Obrero
PERÒ NO POTS VEURE EL MEU NOM
per a en Màrius Sampere
Jo sóc l'origen,
però no pots veure el meu nom-
T'he cridat
per obrir al silenci
la teva carn desolada
i he ofert la ferida
al tremor càlid de la llum
(malenconia blanca).
Però no pots veure el meu nom:
el meu nom
llavor de dolor
en les teves preguntes.
Però no pots veure el meu nom:
el meu nom substància
en les teves preguntes
sense jo
que sóc l'origen
i he plantat en la teva sang
el sabor corporal del buit.
Rodolfo del Hoyo
III
Emigramos
torpes aves
las más rezagadas
las sin bitácora.
De haberlo sabido
no habríamos
cambiado por nada del mundo
esa tierra
ese barro bajo
nuestros pies.
Cristina Falcón
Nada de lo que has
sido...
...estando ya mi casa sosegada.
San Juan de la Cruz
NADA de lo que has
sido
permanece.
No tienes ni
pasado
ni futuro,
y hasta el mismo
morir
no es muy seguro.
Nada ni nadie a ti
te pertenece.
Pero respira el
campo
si anochece.
Vuelve a ser todo
transparente
y puro.
Avanzas confiado
hacia lo oscuro.
El mundo nace en
tu interior
y crece.
Qué sencillo
morir.
y qué sencillo
poder vivir al fin
como si todo
fuera un ir
devanándose
el ovillo,
y nunca hubiera
sido
de otro modo.
Todo vuelve a ser
tuyo,
siendo nada,
estando ya la
noche
iluminada.
José
Corredor-Matheos
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