sarajevo poetry

Izet Sarajlic (1930-2002) va ser assagista i traductor però avui és conegut, sobretot,  com a poeta. Probablement cap altre poeta bosnià hagi estat tan traduït com ell.

Sarajlic va arribar a Sarajevo amb quinze anys i en ella viuria sempre. Allí va publicar el seu primer llibre i allí va treballar com a periodista i professor. Autor d'una trenta de llibres, “Diari de guerra de Sarajevo” .

(poemes escrits durant el setge de Sarajevo)

LA SUERTE A LA MANERA DE SARAJEVO

En Sarajevo,

en esta primavera de 1992,

cualquier cosa es posible.

Estás en una cola para comprar el pan

y despiertas en un hospital

con una pierna amputada.

Después, incluso reconoces que has tenido mucha suerte.

LA QUEMA DE LOS LIBROS

Para protestar contra la indiferencia de la opinión pública internacional

algunos miembros de la Unión de Escritores

han anunciado que hoy

quemarán en público sus propios libros.

En su comunicado

veo que figura también mi nombre.

Es cierto,

apruebo de corazón esta protesta

contra la indiferencia del mundo,

pero yo nunca quemaré mis libros.

En primer lugar, porque los amo

y después porque será mejor

enviárselos a Ismar,

que hoy trabaja como farmacéutico en Suiza,

para que recuerde

la época en que reparaba mi techo

tapando los agujeros causados por las granadas.

TEORÍA DE LA DISTANCIA

La teoría de la distancia la han inventado los estrictos,

aquellos que no quieren arriesgar en nada.

Yo pertenezco a aquellos

que creen que del lunes

se debe hablar el lunes;

es probable que el martes sea demasiado tarde.

Obviamente es difícil estando en la cantina,

mientras caen los proyectiles,

escribir poesía.

La única cosa más difícil es no escribir.

NUESTROS ENCUENTROS DE AMOR EN EL LEÓN

Qué hermosa vejez pudimos haber tenido

tú y yo

sin toda esta locura nacionalista eslavo meridional.

Y en cambio,

después de todo sólo nos han quedado

estos encuentros de amor tristes

en el cementerio del León.

Ahora quiero decirte

que por momentos logro ser feliz

en medio de esta infelicidad

cuando en el cementerio me sorprende la lluvia.

Cuánto me gusta empaparme junto a ti.

BUSCO UNA CALLE PARA MI NOMBRE

Paseo por la ciudad de nuestra juventud
y busco una calle para mi nombre.

Las calles grandes, ruidosas,
se las dejo a los grandes, ruidosos, de la historia.

¿Qué hacía yo mientras se hacía la historia?
Sencillamente te amaba.

Busco una calle pequeña, una calle cualquiera,
por la que, sin llamar la atención de nadie,
podamos pasear incluso después de muertos.

No hace falta que tenga mucho verde,
ni árboles, ni pájaros propios.

Lo importante es que en lla un perseguido,
sea hombre o perro, pueda hallar refugio.

Sería maravilloso que estuviera empedrada
pero tampoco es lo que importa.

Lo más importante
es que en la calle que lleve mi nombre
no le suceda nunca a nadie una desgracia.

Sarajevo blues és un llibre de poesia publicat per primera vegada el 1992, durant el setge de Sarajevo,  per Semezdin Mehmedinović, escriptor i cineasta bosnià nascut l’any 1960.

CORPSE

Disminuïm la marxa al pont

per veure gossos pel Miljacka

destrossant un cadàver humà

després ens vam anar.

Res en mi ha canviat.

Vaig escoltar la neu rebentant sota els pneumàtics

com les dents mossegant una poma

i vaig sentir unes ganes boges de riure

per això

perquè aquest lloc es diu l'infern

i fuges d'aquí convençut

que la mort més enllà de Sarajevo no existeix.

Sarajevo movies

1395 days without red es el títol de dues obres de vídeo-art realitzades per , la bosnià Šejla Kameric y el albanès Anri Sala, coproduïdes per  Fundació Macba, l’Artangel de Londres i el Museu Van Beuningen de Rotterdam, a través del col·leccionista Han Nefkens i protagonitzades per l’actriu Maribel Verdú.

 El títol va referencia a que els ciutadans, durant els anys que va durar el setge,  no van poder portar colors llampants per no ser un blan fàcil dels franctiradors.

Welcome to Sarajevo és una pel·lícula britànica de l'any 1997 dirigida per Michael Winterbottom. El guió és de Frank Cottrell Boyce i la història està basada en el llibre Natasha 's Story de Michael Nicholson. 

Protagonitzada per Stephen Dillane, Woody Harrelson i Marisa Tomei, la pel·lícula narra el treball d’un grup de periodistes britànics i nord-americans que cobreixen,  des de Sarajevo,  la guerra de Bòsnia. 

Un d'ells, Michael Henderson, troba a la ciutat un orfenat sotmès dia i nit a implacables bombardejos.  Allà coneix a Emira, una nena a la que promet ajuda. A partir de llavors, tracta de convèncer Nina, una assistent social nord-americana, perquè l'ajudi a treure il·legalment a Emira del país. 

La mirada de Ulisses es una pel·lícula grega dirigida por Theo Angelopoulos en l’any 1995.

Harvey Keitel,  esplèndid,  es un cineasta grec, exiliat als Estats Units, que torna a la seva ciutat natal per emprendre un viatge a la recerca de tres bobines sense revelar que contenen la mirada innocent dels pioners del cinema grec, la primera mirada apassionant . De Albània a Macedònia, de Bucarest a Constanza (Romania), a través del Danubi fins Belgrad i per fi a Sarajevo. En el seu camí es creua amb la seva pròpia història, amb el passat dels Balcans, amb les dones que podria estimar. Espera recobrar amb aquestes imatges oblidades la innocència de la primera mirada .

lectura del mes, 11

“Cuando llego la noticia, Velida asintió. Fue un taxista el encargado de traerla, uno de aquellos héroes de la ciudad que se enfrentaban a los cruces más terribles con las puertas abiertas para recoger a los heridos. Un hombre alto, de rostro bellísimo, demacrado por la fatiga de la guerra. Estiro los brazos, los cerró sobre el pecho, como los musulmanes, e inclino la cabeza.

Jovan había sido abatido en el puente de la Unidad y la Fraternidad, se dirigía tranquilamente hacia los francotiradores de Grbavica. Era lo que hacía la gente demasiado cansada o demasiado orgullosa como él. Decidía morir de pie. Caminar hacia el propio francotirador, como un ángel.”

La palabra más hermosa

Margaret Mazzantini

Lumen, 2009

pág.377

El diari de Zlata és un dietari que relata les vivències de Zlata Filipović, una nena de Sarajevo, durant la guerra. 

Transcric uns fragments extrets de la pàgina de MireiaPellicer i Martí

“Dimarts 5 de maig de 1992

Dear Mimmy,

Sembla que la cosa es calma. Ja han provocat prou desgracies; quines?, no ho sé. Tot això és política, i espero que aquests "estimats patufets" s'entendran. sí, tant de bo s'entenguin, perquè puguem tornar a viure i respirar com tothom. És horrible el que ens passa. Vull que tot això s'acabi, per sempre, PEACE! PEACE!

Dijous 7 de maig de 1992

Dear Mimmy,

Estava gairebé segura que la guerra s'aturaria, i avui... Avui han disparat un obús o una bomba al parc que hi ha just al costat de casa. Al parc on jugava, on em trobava amb les amigues per passar-nos-ho bé. Hi ha hagut una pila de ferits. Entre els que conec hi ha la Jaca, la seva mare, la Selma, la Nina, en Dado, el nostre veí, i no sé quanta gent que passava per allà per casualitat. En Dado, la Jaca i la seva mare han tornat de l'hospital. Pel que fa a la Selma, li han hagut de treure un ronyó, i no sé com es troba, perquè encara és a l'hospital. LA NINA ÉS MORTA. Un bocí de metralla li ha partit el crani. I és morta. Una nena tan ferma. Anàvem juntes a la guarderia, i al parc solíem jugar totes dues plegades. Ara ja no la veuré mai més... no, no pot ser. Nina, onze anys, víctima innocent d'una guerra estúpida. Estic trista. Ploro. No comprenc, per què és morta. No havia fet res de res. Una guerra fastigosa ha port una petita vida d'infant. Nina, sempre et recordaré com una nena meravellosa.

Mimmy, t'estimo. Zlata.

Dijous 19 de novembre de 1992

Dear Mimmy,

Pel que fa a la política, res de nou. Es voten resolucions,  els "estimats patufets" continuen discutint i, mentrestant, nosaltres ens morim, ens gelem, ens morim de gana, acomiadem els amics, deixem la gent que més ens estimem.

Em passo tot el temps mirant d'entendre aquesta política idiota, ja que em fa l'efecte que és ella el que ha provocat la guerra i que per ella la guerra és la nostra vida de cada dia. La guerra ha eliminat el temps que passa, l'ha reemplaçat per l'horror. Em fa la sensació que la política vol dir serbis, croats i musulmans. Persones que són totes iguals. Que totes s'assemblen. Que no tenen diferències. Que tenen totes braços, cames, un cap, que caminen, que parlen, però que "alguna cosa" intenta tossudament fer-les tornar diferents entre elles.

Entre els meus companys, els meus amics, la meva família hi ha serbis, croats i musulmans. Formem un grup de gent molt barrejada, i jo no he sabut mai qui era serbi, ni qui era croat, ni qui era musulmà. Ara la política hi ha ficat el nas a dins i ha escrit una "S" sobre els serbis, una "M" sobre els musulmans i una "C" sobre els croats. Els vol separar. I per escriure-hi aquestes lletres, ha agafat el pitjor, el més negre dels llapis. El llapis de la guerra, que només sap escriure desgràcia i mort.

Per què la política ens fa tornar desgraciats, per què vol separar-nos, si tots sols ja sabem qui és bo i qui no ho és? Els bons els anem a veure sovint, els dolents, no. Entre els bons hi trobem serbis, croats i musulmans. I entre els dolents, els primers hi són tan nombrosos com els segons i els tercers. Molt bé, no entenc res, es veritat que sóc "petita" i que la política és cosa dels "grans". Però de totes maneres, em fa l'efecte que, la política, els "petits" la faríem millor. Nosaltres de segur que no hauríem escollit la guerra.

Els "estimats patufets" es diverteixen, i és per aquesta raó que nosaltres, els infants, no ens podem divertir; és per això que ens morim de fam, que patim, que no podem gaudir del sol ni de les flors; és per això que no podem fruir de la nostra infantesa. ÉS PER AIXÒ QUE PLOREM.

Zlata

Dilluns 15 de març de 1993

Dear Mimmy,

Torno a estar malalta, em fa mal el coll, esternudo i tusso. I aviat arribarà la primavera. La segona primavera de guerra. Ho sé gràcies al calendari, perquè la primavera no la veig, no la puc veure, perquè no la sento. Només veig pobres desgraciats que continuen carretejant aigua i altres persones encara més desgraciades, homes joves, a qui els falta un braç o una cama. Són els que han tingut la sort, o la mala sort, que no els matessin.

Ja no hi ha arbres deixondint-se, ni ocells, la guerra ho ha destruït tot. S'han acabat les revifades primaverals. No hi ha ni coloms, l'emblema de Sarajevo. NI crits d'infants, ni jocs. Els infants ja no sembla que siguin infants. Em fa la impressió que Sarajevo es mor a porc a poc, desapareix. La vida desapareix. Així doncs, ¿com puc sentir jo la primavera, ella que desvetlla la vida, si aquí no hi ha vida, si aquí tot sembla mort?

Torno a estar trista, Mimmy. I cals que sàpigues que ho estic cada vegada més sovint. Quan penso, em poso trista, però haig de pensar.

La teva Zlata.

Dissabte 17 de juliol de 1993

Dear Mimmy,

LA PRESENTACIÓ

[...] "Valent-se de la força d'una guerra que m'omple d'horror, intenten endur-se'm, arrencar-me bruscament, brutalment, de la riba de la pau, de la felicitat, d'unes amistats meravelloses, del joc, de l'amor i de la joia. Sóc com un nedador que no té cap ganes de tirar-se a l'aigua glaçada, però a qui l'hi obliguen. Estic desconcertada, trista, em sento desgraciada, tinc por i em pregunto on se'm volen emportar, em pregunto per què m'han robat la pau de la bonica riba de la meva infància. Jo era feliç, de viure cada nou jorn, perquè cada dia és bonic a la seva manera. Jo era feliç de veure el sol, de jugar, de cantar, en una paraula, trobava gust a viure la meva infància. No desitjava res més. Cada vegada em queden menys forces per continuar nedant en aquestes aigües glaçades. Porteu-me un altre cop a la riba de la meva infantesa, allà on tenia escalf, allà on era feliç i estava contenta, porteu-hi tots els infants dels quals han destruït la infància i que ja no tenen dret a gaudir-ne.

L'única paraula que desitjo enviar al món sencer és PEACE!

Divendres 17 de setembre de 1993

Dear Mimmy,

Els "estimats patufets" tornen a discutir, firmen alguna cosa. Una vegada més, ens volen fer creure que aquesta bogeria s'acabarà. Demà, les armes han d'emmudir, i el 21 de setembre a l'aeroport de Sarajevo, tothom ha de firmar LA PAU.

S'acabarà la guerra el primer dia de la tardor?

Estic tan decebuda de tots els alto el foc i totes les firmes d'acords anteriors, que no m'ho crec. No, no m'ho puc creure, perquè avui un obús ha estroncat la vida d'un nen de tres anys i ha ferit la seva germana i la seva mare.

L'únic que sé és que el seu joc ha provocat a Sarajevo quinze mil morts, tres mil dels quals nens, i cinquanta mil impedits per sempre que van pel carrer amb bastons o amb cadires de rodes i que ja no tenen braços o cames. Sé també que ja no hi ha lloc als cementiris i als parcs per a les últimes víctimes.

Potser per aquest motiu aquesta bogeria s'hauria d'acabar.

La teva Zlata.”

lectura del mes, 10

“… me reencuentro con Ana y Mladjo. Zoran fue capturado por uno de los grupos paramilitares y murió mientras cavaba trincheras en el monte Zuc. Se ríen porque Zoran era un intelectual que huía del trabajo físico como un gato del agua, y les divierte imaginárselo allí, con la pala en la mano y hasta las rodillas de barro.

—Además —dice Ana—, las lágrimas ahogan a los muertos, y las carcajadas los mantienen con vida.

Lleva un par de Levi's 501 y una camiseta negra; conserva toda su belleza a pesar de tener los dientes más oscuros.

— ¿Qué haces todavía aquí? —me pregunta.

Mladjo me quiere enseñar su última obra. Nos dirigimos a un edificio de estilo austrohúngaro donde había una escuela primaria. El interior está destruido, pero la fachada aún se tiene en pie. Y ha rociado esa pared, solitaria como una tela colgada en la nada, con poliuretano expandido, ha creado la perspectiva de una clase... una inmensa formación de niños extraños. Reconozco muchas caras, Ana, Gojko y Zoran con su rostro picado de viruelas. Ha puesto a toda la gente que conoce en Sarajevo, a todos sus amigos, a los vivos y a los muertos.

¿Qué recuerdo del último mes? A Sebina con un gorro rojo de Papá Noel, que Gojko logró que le regalará un cámara irlandés. Iba con la madre a una fiesta en casa de una prima, Mirna tenía una bandeja de dulces, el pelo bien peinado y los labios pintados. Pasamos junto al Zemaljski Muzej, y lanzó una mirada a los antiguos stecci bogomilos acribillados por los disparos. Pero Sebina no parecía darse cuenta de esa profanación, y continuaba saltando entre los sacos de tierra de las trincheras. Era feliz porque su maestro había logrado organizar una pequeña clase en su apartamento, así no iba a perder el año escolar.

La guerra rezumaba dentro de mí a través de las mismas grietas por las que tiempo atrás había fluido el amor, y ahora se había depositado en mis vísceras, en lo más profundo de mi ser. De noche solo la luz de los proyectiles trazadores atravesaba la oscuridad. Pensaba en ese vientre que crecía, hinchado y cándido; ahora sabía que ese vientre era Sarajevo.”

La palabra más hermosa

Margaret Mazzantini

Lumen, 2009

pág.385-386

Metralla contra una embarazada en Sarajevo

per Francesc Relea, Sarajevo. 26 de gener de 1993

“La granada cayó en el jardín de la casa, a escasos metros de donde Mirzeta Fejzic estaba lavando la ropa. Las esquirlas de metralla hicieron impacto en el cuerpo de la mujer. Fue trasladada urgentemente al hospital Kosevo, de Sarajevo, donde fue intervenida durante dos horas. Mirzeta, de 28 años, se salvará probablemente, pero el feto llegó muerto al quirófano. Estaba embarazada de ocho meses y medio. Ocurrió a las cinco de la tarde del lunes, una tarde cualquiera de Sarajevo, con la única particularidad que esta vez el artillero decidió apuntar con su mortero asesino hacia el barrio de Grdonj. Mirzeta se enteró ayer por la mañana de que había perdido el hijo por una de las mujeres de la limpieza del hospital. Nadie quiere decirle que el bebé le salvó la vida. Soñaba con tener una niña y había decidido ya el nombre que le pondría: Amina. Tras la operación preguntaba insistentemente a la comadrona si era niña. "Todavía no lo sabemos, tenemos que comprobarlo", le respondían. No sabe que el bebé que llevaba en el vientre era un niño.

"Nunca había estado en el hospital ni había sido atacada. Quisiera que esto acabara ya, pero me temo que sólo es el principio. Esto no tiene fin", susurra Mirzeta en la cama de una improvisada sala de cuidados intensivos del hospital Kosevo. Hay otras dos mujeres ingresadas en la misma instancia. Mirzeta habla con un hilo de voz, pero con una lucidez impresionante.

La comadrona y las enfermeras escuchan con atención sus palabras. Recuerda que su hijo de seis años nació en Bijeljina, una de las primeras ciudades bosnias ocupadas por las fuerzas serbias cuando desencadenaron la guerra. "Cuando se produjo la famosa masacre, mi hijo estaba en Bijeljina. Tuve muchos problemas para traerlo a Sarajevo. Siempre habíamos vivido juntos serbios y musulmanes. Me sentía una ciudadana de Bosnia", dice.

"Espero recuperarme, espero", repite. Los médicos son moderadamente optimistas. "Ha perdido mucha sangre y puede haber complicaciones. Tenemos que esperar unos siete días para ver cómo evoluciona", explica el doctor Alimo Kapetanovic, quien practicó la operación. "La granada afectó seriamente el estómago, que presentaba un agujero de unos 10 centímetros. Encontramos varias piezas de metralla. La mujer estaba bajo estado de choque. Tuvimos que extirparle el útero y aplicar numerosas suturas en los intestinos. El mayor riesgo ahora son las infecciones".

El doctor Kapetanovic no tiene ninguna duda de que si Mirzeta no hubiera estado embarazada ahora estaría muerta, perjura que nunca se lo dirá. "En vez de matarla a ella, la metraIla encontró al bebé. Fue su coraza", señala.

"Esto no ha ocurrido en ninguna guerra", claman varios médicos del equipo del doctor Kapetanovic, quien asegura que nunca en su carrera profesional, desde el inicio de la guerra, había tenido un caso similar entre sus manos. "Un colega mío atendió hace tres meses a una mujer embarazada de seis meses que resultó herida por una granada. Perdió el niño y debió amputársele una pierna.

A las dos de la tarde, el marido de Mirzeta sólo ha podido hacer una visita fugaz al hospital. Es combatiente y debe acudir a una posición de la defensa de Sarajevo.

Ayer fue un día especialmente tenso en la ciudad. Han caído varias granadas de mortero y los francotiradores se muestran muy activos en su práctica de disparar contra todo aquello que se mueve. Uno de los proyectiles ha estallado cerca del cuartel general de los cascos azules. Un civil muerto y seis heridos. El pánico vuelve a reinar en la ciudad. No se ven colas de gente para comprar pan o aguardando pacientemente con sus bidones para llenarlos de agua. Los viandantes corren nerviosos por las calles a diferencia de las últimas semanas, en las que parecían haber recuperado una cierta calma.”

lectura del mes, 9

Biblioteca de Sarajevo. Fotografia: Sergavio Sánchez

“Hay un polvo imposible de eliminar, una capa gris, sólida como el cemento. Velida se toca el pecho y dice que ese polvo de las cosas que caen ya está dentro de ellos, se ha pegado en sus pulmones.

—Es el polvo de los edificios donde vivimos… de nuestra biblioteca, de la vieja Vijecnica, de la universidad donde dimos clase, de las casas donde nacimos…

La cocina está llena de hojas, todos los estantes están cubiertos por una capa verde. Velida dice que la ortiga es el relleno ideal para el pan de pita.

—En Sarajevo todo el mundo come ortigas —sonríe, la dieta macrobiótica es algo bueno si logran sobrevivir a las granadas.

Sus estudios de biología se han vuelto útiles en esta época de escasez. Me ofrece una infusión de abeto.

—Es muy buena.

Me pregunta por qué he vuelto.

—Quiero estar con Diego, y él quiere estar aquí.

Sus ojos azules se tiñen de emoción.”

La palabra más hermosa

Margaret Mazzantini

Lumen, 2009

pág.361-362

lectura del mes, 8

Esma amb el seu diari

“No recuerdo exactamente cómo sucedió… No recuerdo exactamente el momento. Quizá nadie lo recuerda. Sebina sí, dijo que estaba mirando los Simpson en la televisión cuando se interrumpió la transmisión. Ella fue a buscar corriendo a su madre, que estaba corrigiendo los deberes de sus alumnos en la cocina, en la mesa donde comía.

— ¿Qué pasa, mamá?

Mirna se quitó las gafas y miró a la hija, que se había detenido en la puerta.

—Tranquila.

Un estruendo llegaba de las montañas. Era la vida, que huía, para ceder su puesto a la locura. Aún no lo sabían y se abrazaron. Tenía que corregir esos deberes, Mirna los tocaba… flotaban ya a lo lejos, como las pequeñas vidas que los habían escrito, como la mesa, como ellas dos. Aquello duró poco, los Simpson no tardaron en volver a tomar la palabra con sus vocecitas de dibujos animados, de personajillos cómicos.

No, no recuerdo a ciencia cierta cuándo se interrumpió el hilo de la normalidad, cuándo corrieron a esconderse los perros…

Había ropa tendida, era primavera, la estación de la limpieza, de las ventanas abiertas. De vez en cuando se oía el graznido de un cuervo por la calle, pero nadie le prestaba atención. Era una ciudad pacífica, nadie se preguntaba de qué etnia era el otro, el vecino o la mujer. Se querían o se odiaban por simpatía, por intuición, como en cualquier otro lugar del mundo.

Habían empezado a disparar contra las casas. Las primeras granadas cayeron lejos de donde nos encontrábamos, oímos aquellos estallidos, que nos parecieron una grabación, como si surgieran de las rejillas de plástico de las radios.

Velida dijo:

— ¿Quién puede tener interés en matarnos?

La granada cayó tan cerca que tuve la sensación de que me había entrado en la barriga y me había sacudido. Disparaban contra la zona de Bascarsija. Por un instante nos quedamos mirando, muertos. El pequeño rostro de Velida crispado en una parálisis torpe, como un rostro ya difunto. Las tacitas temblaban, temblaban los libros… Los mirlos se habían escondido bajo un montón de guata.

Velida gritó:

— ¡Jovan! ¡Jovan!

—Estoy aquí.

El anciano biólogo no se había movido de su butaca. Le estaba dando caladas a uno de sus cigarrillos, los dedos amarillentos como el pelo. Cayeron cosas de las estanterías. Los cristales estaban intactos, de momento. Temblaban como mis dientes. En cierto momento tuve que agarrarme el mentón con la mano, para detener aquel ruido, que sonaba como una trampa para animales. Recogí lo que había que recoger. Me encerré en el dormitorio y aferré una almohada. No era capaz de hacer que los dientes dejaran de castañetear, y sentía un dolor tremendo en el vientre… El mismo de los abortos. Una mano que lo arranca todo.”

La palabra más hermosa

Margaret Mazzantini

Lumen, 2009

pág.311-312

“Sarajevo, 6 de abril 1992. Querido diario: llevamos varios días en guerra. Están destruyendo nuestra ciudad. Estoy muy triste porque llevo tiempo sin poder ir al cole. Juego en el sótano y estoy muy aburrida, no puedo salir a la calle; sólo escucho tiros por distintos lugares de Sarajevo.”

“30 de abril 1992: Querido diario, el ejército serbio está lanzando misiles y granadas en Bijelna…”

“ 2 de mayo:  la ciudad está sitiada ... han comenzado a bombardearnos, primero el barrio de Aliposino Polje … “

“4 de mayo: hace 29 días que no voy al colegio, han tirado una bomba y ardió por completo, delante hay barricadas.  No entiendo nada. Hoy hemos intentado salir del país, pero ha sido imposible. Mi mejor amiga lo ha conseguido, el único recuerdo que tengo de ella es el dibujo de este triste koala. Sigo durmiendo en los sótanos. Me gustaría volver a jugar como antes. Me gustaría comer frutas y verduras. Aquí dibujo el túnel de la vida de Sarajevo. Estoy muy triste. Lo único que puedo hacer es escribirte aunque tengo muy poco ya que contarte querido diario, pero,  por supuesto, yo nunca te olvidaré”.

Així comença la primera d'una sèrie de cròniques de guerra que Esma, una nena bosniana de nou anys, va escriure fins que es va assabentar de la mort del seu pare. Esma, la seva mare i la seva germana van arribar a Espanya com a refugiades de guerra al desembre de 1992

Vespres Literaris a La Bodeguita del Medio

entrada a "La Bodeguita"

Fa uns dies els companys de Vespres Literaris José Antonio i Pilar van estar a l'illa de Cuba i, com no, van recalar a La Bodeguita del Medio, típic restaurant de l'Havana i una de les atraccions turístiques de la ciutat.

Per la Bodeguita han passat molts escriptors, musics, artistes... que han deixat la seva empremta a les parets del local: Gabriela Mistral, Pablo Neruda, Ernest Hemingway, Nicolás Guillén, Gabriel García Márquez ... i des d'aquest any, gràcies als nostres amics, també Vespres Literaris.

el noi del Poble Sec

Mario Benedetti

Gabo

Salvador Allende, que va aconseguir reobrir el local.

i aquí estem nosaltres.