Indignació, 2

“—No estic d'acord a haver d'assistir a l'ofici quaranta vegades abans de llicenciar-me perquè se'm lliuri el títol, senyor degà. No veig quin dret té la universitat d'obligar-me a escoltar un sacerdot del credo que sigui ni una sola vegada, o a escoltar un himne cristià que invoca la divinitat cristiana ni una sola vegada, quan sóc un ateu a qui, si li haig de ser sincer, li molesten profundament les pràctiques i les creences de tota religió organitzada. —Tot i l'atordiment, estava embalat.— No necessito els sermons de cap moralista professional que em digui com m'haig de comportar. I encara necessito menys cap Déu que m'ho digui. Sóc perfectament capaç de fer una vida virtuosa sense empassar-me creences que són impossibles de demostrar i del tot inversemblants; que, al meu entendre, no són més que contes de fades per a infants que els adults es creuen, i que tenen tanta base real com creure en el pare Noel. M'imagino que coneix, degà, l'obra de Bertrand Russell. Bertrand Russell, l'eminent matemàtic i filòsof britànic, va guanyar l'any passat el premi Nobel de literatura. Una de les obres literàries per les quals se li va concedir el premi Nobel és un assaig llegidíssim que inicialment va pronunciar en forma de conferència l'any 1927 i que es titula “Per què no sóc cristià”. ¿ Coneix aquest assaig, senyor degà?

Indignació

"sota l'efecte de la morfina"

Philip Roth

pàg: 92

Bertrand Russell

Per què no sóc cristià, llibre del matemàtic i filòsof Bertrand Russell, es basa en una conferència pública que va tenir lloc el 6 de març de 1927 a l'ajuntament de Battersea, Londres, promocionada per la delegació del Sud de Londres de la National Secular Society. Aquest mateix any es distribueix en forma de pamflet, reeditant-se més tard,  ja en format de llibre.

 “La religión se basa, pienso, principal y primariamente en el miedo. El miedo es el padre de la crueldad, y por tanto no es sorprendente que crueldad y religión han ido tomadas de la mano. La ciencia puede ayudarnos a superar este cobarde temor en que ha vivido la humanidad por tantas generaciones. La ciencia puede enseñarnos, y yo pienso que nuestros propios corazones pueden enseñarnos, a dejar de buscar apoyos imaginarios, a dejar de inventarnos aliados en el cielo, sino mejor a mirar a nuestros propios esfuerzos aquí en la tierra para hacer de este mundo un lugar más adecuado para vivir, en vez de la clase de lugar que las Iglesias han hecho de él durante todos estos siglos.”

“Pienso que todas las grandes religiones del mundo (...) son tan falsas como dañinas. Es evidente, como cuestión lógica que, ya que discrepan entre sí, no más que una de ellas puede estar en lo cierto. Con muy pocas excepciones, la religión que acepta un hombre es la de la comunidad en que vive, lo que hace obvio que la influencia del ambiente es lo que lo ha llevado a esa religión.”

“La mayoría de las personas cree en Dios porque se les ha enseñado desde la más temprana infancia a hacerlo, y ésta es la razón principal. Luego creo que la siguiente razón más poderosa es el deseo de seguridad, una especie de sentimiento de que hay un gran hermano que cuidará de uno. Esto juega un muy profundo papel en influir en los deseos de las personas de creer en Dios.”

“A mi modo de pensar hay un muy grave defecto en el carácter moral de Cristo, y es que creía en el infierno. Yo no siento que ninguna persona que realmente sea profundamente humana pueda creer en un castigo eterno. Ciertamente Cristo, tal como lo retratan los Evangelios, creía en el castigo eterno, y uno encuentra repetidamente una furia vengativa hacia aquellos que no escuchaban sus prédicas: una actitud que no es rara en los predicadores, pero que desdice algo de la excelencia superlativa.”

Bertrand Rusell

Per què no sóc cristià

(fragments)

Indignació, 1

"Uns dos mesos i mig després que les entrenades divisions de Corea del Nord, armades pels soviètics i els comunistes xinesos, travessessin el paral·lel 38 el 25 de juny del 1950 i comencessin les tribulacions de la guerra de Corea, vaig entrar a Robert Treat, una petita universitat del centre de Newark batejada en honor del fundador de la ciutat al segle disset. Jo era el primer membre de la nostra família que rebia educació superior. Cap dels meus cosins havia passat de secundària, i ni el meu pare ni els seus tres germans havien acabat l'escola elemental. «Treballo per guanyar-me la vida», em deia el meu pare, «des dels deu anys». Era el carnisser del barri, i jo li vaig lliurar les comandes amb la bicicleta al llarg de tota la secundària excepte durant la temporada de beisbol i les tardes en què havia de participar en els tornejos entre instituts com a membre del grup de debat. Pràcticament des del dia que vaig deixar la carnisseria —on havia estat treballant setmanes de seixanta hores entre el gener, en què m'havia tret el títol de secundària, i el setembre, que era quan començava la universitat— i vaig començar les classes a Robert Treat el meu pare va començar a tenir por que em morís. Potser la seva por anava lligada a la guerra, on les forces armades dels Estats Units, sota els auspicis de les Nacions Unides, s'havien afanyat a entrar per secundar els esforços del mal entrenat i pobrament equipat exèrcit sud-coreà; potser anava lligada al gran nombre de baixes que les nostres tropes sofrien davant la potència de foc comunista i amb el temor que, si el conflicte s'allargava tant com s'havia allargat la Segona Guerra Mundial, em reclutarien per combatre i em moriria al camp de batalla coreà tal com els meus cosins Abe i Dave havien mort a la Segona Guerra Mundial."

Indignació

"sota l'efecte de la morfina"

Philip Roth

pàg: 15-16

Masacre en Corea, 1951
Pablo Picasso
oli sobre fusta
110x210
Museu Picasso, Paris

L'obra s'inspira en els afusellaments del 3 de maig, pintat per Goya el 1814,  i va servir de propaganda per al Partit Comunista Francès, del qual Picasso era militant.

En l'escena un riu divideix a dos grups humans. D'una banda tenim a un grup de persones nues que pateixen davant el que passarà,  excepte un nen petit que juga indeferente a tot,  potser perquè encara no coneix la naturalesa salvatge de l'home.

Davant, un grup de soldats estan preparats per disparar. Porten armes molt sofisticades, de fins a tres boques, i encara que també van nus, tots porten un casc que oculta els seus rostres.  Només el soldat que està al comandament descobreix la seva cara, mentre que alça una espasa amb una mà, i amb l'altra subjecta un bastó o un pal, una de les primeres armes de l'ésser humà.

"el diccionario"

Una escena de l'obra

Amb text de Manuel Calzada Pérez, direcció de José Carlos Plaza, i interpretació de Vicky Peña, Helio Pedregal i Lander Iglesias, l'obra ens introdueix en la història de Maria Moliner, una dona pionera en la cultura espanyola, a través de moments clau de la seva vida. El muntatge és   el  memorable retrat d'una dona que va consagrar la seva vida a reivindicar la cultura com a clau de la igualtat.

Al Teatre Romea fins el 10 de febrer.

"Vivimos en un momento social en el que el lenguaje, tacaño, tosco y perezoso, (tomo con admiración un titular de Javier Marías) se ha convertido en un elemento que genera lo contrario para lo que fue creado: el desconocimiento del que habla. El lenguaje ha dejado de ser vínculo de comunicación entre los seres. Las palabras se generalizan y cualquiera de ellas vale para expresar un todo impreciso. Y justo ahora aparece a contracorriente Manuel Calzada y su "Diccionario": una sorprendente proclama de amor a las palabras, a los matices de la expresión, a la claridad, a la manifestación de la riqueza y complejidad de nuestros sentimientos.

De los muchos hilos que forman la trama de la obra, uno destaca por encima de todo: la capacidad del ser humano para superar las circunstancias que le han sido impuestas en el transcurso de su vida.

Una mujer, abandonada por el padre en su adolescencia, con enormes dificultades eco-nómicas y sociales para acceder incluso a la educación, obligada a recorrer diversos puntos de la geografía española para desarrollar su trabajo compaginado con las faenas propias del ama de casa española, represaliada por el franquismo, obligada a callar y a renunciar externamente a sus creencias para sobrevivir. Sobrevivir... ¡un verbo tan irremediablemente pegado a nuestro pueblo!

Pues esa mujer es capaz de crear un diccionario, el diccionario más útil, más coherente, más profundo de la lengua castellana. Ella y sus fichas, ella y su amor al lenguaje, ella y su superación constante y su honda rebeldía frente a una sociedad que minimiza al ser, le aplasta y le obliga a comportarse sin personalidad, sin creatividad. La obra nos habla de las enormes posibilidades que encierra el ser humano... María Moliner abre la puerta a nuestras facultades más escondidas, es un canto de esperanza, un aliento fresco contra la aceptación, contra la inmovilidad, contra la apatía o el abatimiento.

Extracte de la presentación del director, José Carlos Plaza

María Moliner 

"María Moliner hizo una proeza con muy pocos precedentes: escribió sola, en su casa, con su propia mano, el diccionario más completo, más útil, más acucioso y más divertido de la lengua castellana. Se llama Diccionario de uso del español. (…) lo escribió en las horas que le dejaba libre su empleo de bibliotecaria, y el que ella consideraba su verdadero oficio: remendar calcetines. Uno de sus hijos, a quien le preguntaron hace poco cuántos hermanos tenía, contestó: «Dos varones, una hembra y el diccionario». Hay que saber cómo fue escrita la obra para entender cuánta verdad implica esa respuesta. (…)

En el diccionario de la Real Academia de la Lengua las palabras son admitidas cuando ya están  gastadas por el uso y sus definiciones rígidas parecen colgadas de un clavo. Fue contra ese criterio de embalsamadores que María Moliner se sentó a escribir su diccionario en 1951. Calculó que lo terminaría en dos años, y cuando llevaba diez todavía andaba por la mitad. «Siempre le faltaban dos años para terminar», me dijo su hijo menor. Al principio le dedicaba dos o tres horas diarias, pero a medida que los hijos se casaban y se iban de la casa le quedaba más tiempo disponible, hasta que llegó a trabajar diez horas al día, además de las cinco de la biblioteca. En 1967 -presionada sobre todo por la Editorial Gredos, que la esperaba desde hacía cinco años- dio el diccionario por terminado. Pero siguió haciendo fichas, y en el momento de morir tenía varios metros de palabras nuevas que esperaba ver incluidas en las futuras ediciones. En realidad, lo que esa mujer de fábula había emprendido era una carrera de velocidad y resistencia contra la vida.

Su hijo Pedro me ha contado cómo trabajaba. Dice que un día se levantó a las cinco de la mañana, dividió una cuartilla en cuatro partes iguales y se puso a escribir fichas de palabras sin más preparativos. Sus únicas herramientas de trabajo eran dos atriles y una máquina de escribir portátil, que sobrevivió a la escritura del diccionario. Primero trabajó en la mesita de centro de la sala. Después, cuando se sintió naufragar entre libros y notas, se sirvió de un tablero apoyado sobre el respaldar de dos sillas. Su marido fingía una impavidez de sabio, pero a veces medía a escondidas las gavillas de fichas con una cinta métrica, y les mandaba noticias a sus hijos. En una ocasión les contó que el diccionario iba ya por la última letra, pero tres meses después les contó, con las ilusiones perdidas, que había vuelto a la primera. Era natural, porque María Moliner tenía un método infinito: pretendía agarrar al vuelo todas las palabras de la vida. «Sobre todo las que encuentro en los periódicos», dijo en una entrevista. «Porque allí viene el idioma vivo, el que se está usando, las palabras que tienen que inventarse al momento por necesidad».

En 1972 fue la primera mujer cuya candidatura se presentó en la Academia de la Lengua, pero los muy señores académicos no se atrevieron a romper su venerable tradición machista. Sólo se atrevieron hace dos años, y aceptaron entonces la primera mujer, pero no fue María Moliner.  Ella se alegró cuando lo supo, porque le aterrorizaba la idea de pronunciar el discurso de admisión. « ¿Qué podía decir yo », dijo entonces, «si en toda mi vida no he hecho más que coser calcetines?»

Extractes de l'article “La mujer que escribió un diccionario”, de  Gabriel García Márquez,  publicat a “El País” el 10 de febrer de 1981

"A los bibliotecarios rurales

Estas Instrucciones van especialmente dirigidas a ayudar en su tarea a los bibliotecarios provistos de poca experiencia y que tienen a su cargo bibliotecas pequeñas y recientes. Porque, si el éxito de una biblioteca depende en grandísima parte del bibliotecario, esto es tanto más verdad cuanto más corta es la historia o tradición de ese establecimiento. En una biblioteca de larga historia, el público ya experimentado, lejos de necesitar estímulos para leer, tiene sus exigencias, y el bibliotecario puede limitarse a satisfacerlas cumpliendo su obligación de una manera casi automática. Pero el encargado de una biblioteca que comienza a vivir ha de hacer una labor mucho más personal, poniendo su alma en ella. No será esto posible sin entusiasmo, y el entusiasmo no nace sino de la fe. El bibliotecario, para poner entusiasmo en su tarea, necesita creer en estas dos cosas: en la capacidad de mejoramiento espiritual de la gente a quien va a servir, y en la eficacia de su propia misión para contribuir a este mejoramiento.

No será buen bibliotecario el individuo que recibe invariablemente al forastero con palabras que tenemos grabadas en el cerebro, a fuerza de oírlas, los que con una misión cultural hemos visitado pueblos españoles: «Mire usted: en este pueblo son muy cerriles: usted hábleles de ir al baile, al fútbol o al cine, pero… ¡A la biblioteca…!».

No, amigos bibliotecarios, no. En vuestro pueblo la gente no es más cerril que en otros pueblos de España ni que en otros pueblos del mundo. Probad a hablarles de cultura y veréis cómo sus ojos se abren y sus cabezas se mueven en un gesto de asentimiento, y cómo invariablemente responden: ¡Eso, eso es lo que nos hace falta: cultura! Ellos presienten, en efecto, que es cultura lo que necesitan, que sin ella no hay posibilidad de liberación efectiva, que sólo ella ha de dotarles de impulso suficiente para incorporarse a la marcha fatal del progreso humano sin riesgo de ser revolcados: sienten también que la cultura que a ellos les está negada es un privilegio más que confiere a ciertas gentes sin ninguna superioridad intrínseca sobre ellos, a veces con un valor moral nulo, una superioridad efectiva en estimación de la sociedad, en posición económica, etcétera. Y se revuelven contra esto que vagamente comprenden pidiendo, cultura, cultura… Pero, claro, si se les pregunta qué es concretamente lo que quieren decir con eso, no saben explicarlo. Y no saben tampoco que el camino de la cultura es áspero, sobre todo cuando para emprenderlo hay que romper con una tradición de abandono conservada por generaciones y generaciones.

Tú, bibliotecario, sí debes saberlo, y debes comprenderles y disculparles y ayudarles. No es extraño que una biblioteca recibida con gran entusiasmo quede al poco tiempo abandonada si se la confía a su propia suerte: no es extraño que el libro cogido con propósito de leerlo se caiga al poco rato de las manos y el lector lo abandone para ir a distraerse con la película a cuya trama su inteligencia se abandona sin esfuerzo. Todo esto ocurre; pero no ocurre sólo en tu pueblo, ni lo hacen sólo tus convecinos; ocurre en todas partes, y ahí radica precisamente tu misión: en conocer los recursos de tu biblioteca y las cualidades de tus lectores de modo que aciertes a poner en sus manos el libro cuya lectura les absorba hasta el punto de hacerles olvidarse de acudir a otra distracción.

La segunda cosa que necesita creer el bibliotecario es en la eficacia de su propia misión. Para valorarla, pensad tan sólo en lo que sería nuestra España si en todas las ciudades, en todos los pueblos, en las aldeas más humildes, hombres y mujeres dedicasen los ratos no ocupados por sus tareas vitales a leer, a asomarse al mundo material y al mundo inmenso del espíritu por esas ventanas maravillosas que son los libros. ¡Tantas son las consecuencias que se adivinan si una tal situación llegase a ser realidad, que no es posible ni empezar a enunciarlas…!

Pues bien: esta es la tarea que se ha impuesto y que está llevando a cabo el Ministerio de Instrucción Pública por medio de su Sección de Bibliotecas y en la que vosotros tenéis una parte esencialísima que realizar.

Pròleg de “Instrucciones para el Servicio de pequeñas bibliotecas”, publicades a València el 1937, i que va redactar Maria Moliner

"El diccionario de la Academia es el diccionario de la autoridad. En el mío no se ha tenido demasiado en cuenta la autoridad"

María Moliner

Philip Roth i Newark

carrer de Newark, Nova Jersey, anys trenta

"Sacha Verna- En La conjura contra América elabora un retrato muy preciso del Newark de los años 30 y 40. ¿Regresó usted para esta novela al lugar de su infancia para refrescarse la memoria?

Philip Roth- Siempre he vuelto a visitar Newark a lo largo de los años. Se dio la feliz coincidencia de que la revista suiza Du quisiera dedicarme un número. Aquella gente quería ver la casa donde nací, así que organizamos una excursión de un día a Newark. Era julio y hacía un calor infernal. Newark es hoy una de las zonas más peligrosas de América. Pero la calle en la que crecí volvió a ser habitable gracias al dinero del Estado. Está casi igual que durante mi infancia.

S.V. -¿Y la casa?

P.R. -Llamamos y le pregunté a la inquilina si me daba permiso para ver el piso en el que crecí, que significaba mucho para mí. Fue muy, muy amable. Dijo que sí. Avisó al hombre que ahora vive en el piso y pude entrar. Se lo digo: fue uno de los momentos más bellos de mi vida. El piso estaba como lo recordaba: el suelo de parque, el rincón, sobre cuyo suelo caía la luz del sol. La capa de pintura de las paredes, que es demasiado gruesa porque se pintaron con excesiva frecuencia. De repente, todo volvía a estar allí. Aquello no me bastaba en absoluto, e incluso pregunté si podía abrir armarios. Pero ahora veía a mi madre otra vez delante de mí, cómo trasteaba allí dentro. No me quería ir de ninguna manera y buscaba todas las excusas imaginables para quedarme un rato más. Le habría pagado con mucho gusto al inquilino del piso y me habría mudado al momento. Nuestro alquiler ascendía a 48 dólares y supuse que el inquilino ahora no debía de pagar mucho más. Fue una experiencia espectacular.

S.V. -Así que ¿pudo usted disponer de amplios recursos para La conjura contra América?

P.R. -Lo veía todo muy claro. Una única oportunidad para escribir esta novela. Todo suena muy sentimental, pero no creo haber transfigurado el lugar de mi infancia o mi propia infancia. Crecí realmente muy protegido. Vivíamos en un barrio estupendo, un barrio de trabajadores con buenas escuelas y vecinos amables. Tenía amigos increíbles y la vida de la comunidad judía -en esta zona de Newark prácticamente sólo vivían judíos- era enormemente rica. Hubo la guerra, por supuesto, pero como todos los que me rodeaban se portaban tan admirablemente, de niños jamás tuvimos miedo de verdad.

S.V. -Sin embargo, el Philip de su novela se siente tan desesperado en dos ocasiones que intenta escapar. ¿Más tarde no se atrevió usted nunca a hacerlo?

P.R. -No. Yo era un jovencito amable, a quien le gustaba su casa, su cocina, su madre y su cama. Aún me gustaría tener todo aquello. No, nunca pensé en escaparme. Pero cuando terminé el instituto estaba decidido a dejar aquella pequeña comunidad, como la mayoría de jóvenes. Durante un año estuve en el colegio de Newark por motivos económicos. Después fui a un colegio en Pensilvania, y aquello fue el principio de mi independencia. Tenía una curiosidad inaudita y empecé a leer libros en serio. Sabía que Estados Unidos ofrecía algo más que la comodidad de Newark. De Pensilvania me fui a Chicago para seguir estudiando, luego me enrolé en el ejército, más tarde partí hacia Italia con una beca, hasta que al final aterricé en Connecticut. Lo que quería decir: nunca tuve la intención de romper la relación con mi familia o con mi pasado. Quería marcharme, pero por curiosidad, no por despecho.

S.V. -No ha vuelto a vivir jamás en Newark.

P.R. -Lo gracioso es que dejé mi casa para salir por el mundo, y después he pasado el resto de mi vida escribiendo sobre mi casa."

fragment de l'entrevista realitzada a Philip Roth per Sacha Verna per a "El Cultural" (www.elcultural.es)

l'autor del mes

Professor universitari, novel·lista, editor, assagista ..., Philip Roth és el cronista de la innocència i la desil·lusió americanes Fa cinc dècades que transforma l'experiència en ficció (ens resistim ha creure que no tornarà a escriure), des del llenguatge i la sensibilitat, convençut que els records del passat no són els records dels fets, sinó els records de la nostra imatge dels fets.

Amb una trentena de novel·les de variada temàtica, el subjecte narrador és ara un humorista irònic, com porta a terme meditacions sobre la identitat o anàlisis sobre la postmodernitat.

Roth ha aconseguit un delicat i rar equilibri entre la acceptació popular de la seva obra i l'aclamació de la crítica.

Per Roth, l'objecte de la literatura és alterar la visió uniforme de la realitat i posar en dubte les conviccions i les convencions. Per a això utilitza un llenguatge complex, d'estil molt penetrant i reflexiu; i amb una galeria de personatges enredats per les forces socials que modelen les seves vides quotidianes. L'heroi, o antiheroi, en les obres de l’autor novaiorquès, viu tenallat pel seu temps i esquinçat per la dicotomia deure-desig. Els personatges, alter egos del seu creador, i que de vegades es diuen com ell mateix,  tornen la seva vida al revés perquè puguem contemplar-la i jutjar-la. I filtrant dades ,moltes vegades  biogràfiques, crea una existència imaginària a partir del drama real de la vida mateixa  Així, el novel·lista esdevé, sobretot, un creador de personatges amb un fort vincle entre la seva existència i el moment    històric, entre la vida privada i la publica.

Fragments de l’article:

Philip Roth:la imaginación de los recuerdos

Manuel Górriz Villarroya

Turia nº 75, junio-octubre 2005

memòria de Salvador Albert i Pey

nínxol de Salvador Albert i Pey al cementiri vell de Cerdanyola del Vallès

El 6 febrer 2011 ens fèiem ressò de la publicació d'un Edicte de l'Ajuntament de Cerdanyola del Vallès pel qual s’anunciava l'inici del “procediment per declarar l'extinció del dret funerari, donat l'abandonament de la sepultura”, d'un seguit de nínxols del cementiri vell de la nostra ciutat. Entre els nínxols afectats,  hi havia el de Salvador Albert i Pey,  polític i escriptor gironí que va morir l’any 1944 a la nostra ciutat.

Durant aquestes festes,  ens ha arribat a la bústia electrònica de Vespres Literaris, el correu d'Àngels, una veïna de Palamós i  parenta llunyana de Salvador Albert . Àngels ens diu en el mateix  que un nét de l'escriptor, també de nom Salvador Albert,  ciutadà i resident a Bèlgica havia llegit, amb molta tristesa, la nota del nostre Bloc.

En l'actualitat el nínxol on reposen les restes de Salvador Albert ja està expropiat, però no assignat... confiem que les gestions de la família, que sabem que s’han iniciat , i la sensibilitat de l'administració permetin preservar les restes i la memòria de Salvador Albert i Pey.

Hem extret del bloc  “Scala Hannibalis, viatge en el temps per l’Escala-Empúries i altres volades”, una semblança de Salvador i de la seva  relació amb una altra il·lustre resident temporal a la nostra ciutat: Caterina Albert.

"Salvador Albert i Pey (1868-1944) havia nascut a Palamós però vivia a Sant Feliu de Guíxols. Estudià la carrera de magisteri i després la d’enginyeria que no acabaria. Era un home auster, senzill, que els obrers de les fàbriques de taps i els pescadors el veien com un apòstol. Exercí de mestre a escoles de St. Feliu fent classes nocturnes perquè hi poguessin assistir els fills dels obrers. Entre d’altres, escriví el llibre “Involución” (1908) on exposà algunes idees sobre l’escola i el mestre. Sovint feia conferències al Centre Instructiu de la població, societat subvencionada pels obrers.

Aquest mestre milità de jove en el republicanisme possibilista. L’any 1910, recentment afusellat el mestre Ferrer i Guàrdia, un jove Salvador Albert superà contra pronòstic Francesc Cambó a les eleccions de diputats a Corts d’aquell any en el districte de la Bisbal amb uns resultats humiliants per al líder de la conservadora Lliga Regionalista. El prestigi i la popularitat de l’Albert continuava creixent. El pedagog i editor Josep Dalmau i Carles (1857-1928), en “El Defensor”, periòdic portaveu del Magisteri, considerà Albert «una de les intel·ligències més sòlides i complexes de Catalunya, en filosofia, literatura, arts, idiomes i economia».

Els dos Albert, Caterina i Salvador, havien coincidit moltes vegades en trobades i tertúlies particulars. Els unia també una forta amistat amb l’historiador Carles Rahola Llorenç (1881-1939). Albert era un assidu dels Jocs Florals que es celebraven a Barcelona i arreu. Caterina Albert havia presidit els Jocs Florals de 1917 i Salvador Albert formava part del jurat dels Jocs de l’any següent. Segons publicà el diari El Autonomista el 15/4/1920, Salvador Albert, en ocasió d’un homenatge que l’Ateneu Empordanès de Barcelona va retre a Víctor Català, va pronunciar un discurs molt emotiu: “L’homenatjada és una glòria empordanesa i catalana (...). Amb un temperament rebel fa el que sempre ha somiat”; a l’acte hi assistiren, a més de Salvador, els escriptors Lluís Via, Joaquim Ruyra, Prudenci Bertrana, representants d’ajuntaments empordanesos i molts altres.

Durant molts anys fou la figura indiscutible i rellevant del moviment republicà i federalista del Baix Empordà. Albert portà la representació parlamentària del districte de la Bisbal a Madrid durant set legislatures, la darrera a les Corts Constituents de la II República. Estimava el poble i ajudava amb el seu verb i la seva ploma a orientar-lo, dignificar-lo. Alternava la política amb la literatura; destacà també com a poeta, filòsof, periodista, assagista.

Salvador Albert, ambaixador

El maig de 1931, recent proclamada la República, fou nomenat ambaixador d’Espanya a Bèlgica (1931-34). Havent tornat de Brussel·les, es retirà de la política arran d’alguna crítica i es refugia a Ventalló a la modesta casa pairal de la seva dona. Allí, sol, amb els seus llibres i amb els seus records, es convertí en un ciutadà apagat i pensatiu. Ningú va saber donar resposta exacta de la seva retirada i del seu aïllament. L’escriptor modernista Prudenci Bertrana (1867-1941), que llavors vivia a Sant Pere Pescador, fou dels pocs que el va poder visitar. Digué: “Fa una vida d’ermità; només llegeix, escriu i cuida les flors”. Durant la campanya electoral del febrer de 1936, en voler anar a saludar-lo els oradors d’ERC Miquel Santaló (1887-1962) i Josep Irla (1876-1958) que acabaven de fer un acte a l’Escala, la Caterina Albert els féu desistir tot dient: “És inútil. En Salvador no rep amics ni tan sols llegeix el diari. Una vida d’absència”.

Envellia de pressa. Vingué la guerra i la revolució i va continuar a Ventalló. Allí, allunyat de tot i de tothom, va viure en el seu oasi de pau fins que uns falangistes uniformats i armats se l’endugueren emmanillat a la presó de Girona. Havent estat condemnat a trenta anys, va ser alliberat per septuagenari, amb poca salut i mig cec, als cinc anys de captiveri. Mesos després moriria pobrament en gairebé l’anonimat a Cerdanyola del Vallès. Una mort silenciosa com silenciosos foren els últims anys de la seva vida."

el sonet LXVI

El sonet LXVI, de William Shakespeare, un cant contra tot totalitarisme

Shakespeare ho va escriure fart de les restriccions que el puritanisme anglès imposava a la seva llibertat creativa. 

Entre 1927 y 1939, l’autor jueu-alemany de novel·les històriques Lion Feuchtwanger va escriure una   trilogia novel· lística titulada La sala d'espera (Der Wartesaal) , on narra l'ascens del nazisme. 

En el tercer volum, Exil, recrea l'existència, a l'exili francès,  d'un poeta imaginari anomenat Harry Meisel, que viu obsessionat amb el Sonet 66 de Shakespeare. Inspirat per ell, Meisel es proposa escriure 13 relats cínics, un per cada vers acusador del poema. L'acció de tots ells transcorreria en l'Alemanya de Hitler i  il·lustraria el sentit profètic de cada un dels versos ... encara saltant-se l'últim de tots, el de l'esperança, el que convida a seguir vivint a fi de no deixar sola a la persona estimada. Meisel decideix eliminar-lo, convençut que en un món on impera el nazisme ja no queda amor que justifiqui agafar-se a la vida.   Així, "de tot això cansat", el Meisel de la novel · la es mostra conseqüent i posa fi voluntari a la seva existència.

A partir de la novel·la de Feuchtwanger, el Sonet 66 va passar a convertir-se en un lament simbòlic dels intel·lectuals afectats pel nazisme i dispersos en una diàspora forçosa.

Cansado ya, la muerte sólo quiero,

Viendo a lo que aquí el mérito se presta,

Y viendo a la miseria en son de fiesta,

Y tenido por noble al trapacero.

Escupido el honor, y el verdadero

Hombre en quien la virtud se manifiesta.

Sujeto a la ignorancia, tan funesta,

El mérito, el saber, ente el dinero.

Amordazado el arte, la locura

Insultando al talento, descocada;

Cediendo la verdad a la impostura.

El Bien sirviendo al Mal… Mi alma cansada.

Buscaría la muerte en su amargura

Si no separase de mi amada.

Versió de Jaime Martí-Miquel (1895) 

De todo esto cansado, pido el mortal descanso,

al ver nacer mendigo aquel de mayor mérito,

y la enclenque torpeza, ornada alegremente,

y la fe más sincera, vilmente traicionada

y el honor refulgente, donado innoblemente,

y la casta virtud, forzada a ser buscona,

y recta perfección, afrentada con saña,

y fuerza mutilada, por el poder corrupto

y el arte amordazado, con toda autoridad,

y la docta locura, oprimir al talento,

y la honradez sencilla, mal llamada simpleza,

y al Bien que cautivado, sirve al Mal, su Señor.

Cansado de estas cosas, quiero dejar el mundo,

salvo que por morir, dejo solo a mi amor.

Versió de Ramón García González

y…l’original

Tired with all these, for restful death I cry,

As, to behold desert a beggar born,

And needy nothing trimm'd in jollity,

And purest faith unhappily forsworn,

And guilded honour shamefully misplaced,

And maiden virtue rudely strumpeted,

And right perfection wrongfully disgraced,

And strength by limping sway disabled,

And art made tongue-tied by authority,

And folly doctor-like controlling skill,

And simple truth miscall'd simplicity,

And captive good attending captain ill:

Tired with all these, from these would I be gone,

Save that, to die, I leave my love alone.

William Shakespeare