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| edició alemanya de "La mort a Venècia" |
“Decidido ya el viaje, algunos
asuntos de carácter social y literario retuvieron a Gustavo en Munich durante
dos semanas después de aquel paseo. Al fin, un día dio orden de que se le
tuviera dispuesta la casa de campo para dentro de cuatro semanas, y una noche,
entre mediados y fines de mayo, tomó el tren para Trieste. En dicha ciudad se
detuvo sólo veinticuatro horas, embarcándose para Pola a la mañana siguiente.
Lo que buscaba era un mundo
exótico, que no tuviera relación alguna con el ambiente habitual, pero que no
estuviese muy alejado. Por eso fijó su residencia en una isla del Adriático,
famosa desde hacía años y situada no lejos de la costa de Istria. Habitaban la
isla campesinos vestidos con andrajos chillones y que hablaban un idioma de
sonidos extraños. Desde la orilla del mar veíanse rocas hermosas. Pero la
lluvia y el aire pesado, el hotel lleno de veraneantes de clase media austríaca
y la falta de aquella sosegada convivencia con el mar, que sólo una playa suave
y arenosa proporciona, le hicieron comprender que no había encontrado el lugar
que buscaba. Sentía en su interior algo que lo impulsaba hacia lo desconocido.
Por eso estudiaba mapas y guías, buscaba por todas partes, hasta que de pronto
vio con claridad y evidencia lo que deseaba. Para encontrar rápidamente algo
incomparable y de prestigio legendario, ¿adónde tenía que ir? La respuesta era
ya fácil. Se había equivocado. ¿Qué hacía allí? Tenía que ir a otra parte. Se
apresuró a abandonar su falsa residencia. Semana y media después de su llegada
a la isla, en una alborada llena de húmeda niebla, un bote a motor le volvió
rápidamente con su equipaje al puerto de guerra austríaco; saltó a tierra, y
por una tabla subió inmediatamente a la húmeda cubierta de un pequeño vapor
dispuesto para emprender el viaje a Venecia.
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| Thomas Mann |
Era el barco una vieja cáscara
de nuez, sucia y sombría, de nacionalidad italiana. En un camarote iluminado
con luz artificial, al que Aschenbach se dirigió tan pronto hubo pisado el
barco, acompañado de un marinero sucio y jorobado, que le abrumaba con sus
cortesías rutinarias, estaba sentado tras una mesa, con un sombrero inclinado y
una colilla de puro en la boca, un hombre de barba puntiaguda, con aspecto de
director de circo a la antigua moda, que con los modales desenvueltos del
profesional anotó las circunstancias del viajero y le extendió el billete. “¿A
Venecia?”, dijo repitiendo la contestación de Aschenbach, y extendiendo el
brazo para mojar la pluma en el escaso contenido de un tintero ladeado: “A
Venecia, primera clase. Muy bien, caballero.” Y escribió con grandes
caracteres, echó arenilla azul de una caja sobre lo escrito, la vertió en un
cacharro, dobló el papel con sus huesudos y amarillos dedos y se puso a
escribir de nuevo murmurando al mismo tiempo: “Un viaje bien elegido. ¡Oh,
Venecia! ¡Magnífica ciudad! Ciudad de irresistible atracción para las personas
ilustradas, tanto por el prestigio de su historia como por sus actuales
encantos.” La rapidez de su gesticulación y su monótona cantilena aturdían y
molestaban; parecía que procuraba hacer vacilar al viajero en su resolución de
viajar a Venecia. Tomó apresuradamente la moneda que Gustavo le dio para pagar,
y, con destreza de croupier, dejó caer la vuelta sobre el paño mugriento que
cubría la mesa. “¡Feliz viaje, caballero!”
La mort a Venècia
Thomas Mann
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