La verdad sobre la luz (Auður Ava Ólafsdóttir)
por Verónica García-Peña
El jardín del sur, portal literario
11/03/2024
“La verdad sobre la luz, de Auður Ava Ólafsdóttir, es un libro complejo tanto en fondo como en forma, con una voz muy particular, hermosa, que hace que la lectura sea como un viaje que te atrapa. Una tela de araña de la que no puedes escapar a pesar de no estar seguro, no al principio, de qué estás leyendo y por qué. Una novela de una extraña belleza que no tengo claro cómo calificar, pero que es hipnótica. Sí, creo que esa sería la palabra adecuada para describir esta obra.
Es una historia conmovedora que explora la búsqueda del significado de la luz y la oscuridad en nuestras vidas; del origen de nuestro propio ser. Se mezcla en sus páginas la naturaleza del individuo con la naturaleza del mundo y, todo ello, la autora lo conecta con el pensamiento en su sentido más amplio. Redescubrir el propósito de la vida. Ese también sería un buen resumen de parte del argumento, pero sin olvidar el niño que fuimos, el adulto que somos y el anciano que seremos; sin olvidar que nacemos de la oscuridad, que es donde resultamos más auténticos y también donde más cómodos nos sentimos. Me ha gustado mucho esa asociación. Esa metáfora sobre los humanos, el nacimiento y la muerte; la luz y la oscuridad; el universo y las estrellas y, por supuesto, las flores, tan presentes en la novela.
Es una novela hermosa. Una historia diferente no apta para aquellos que solo buscan lecturas sencillas, ligeras y ramplonas porque La verdad sobre la luz no lo es. Es una novela para reflexionar, sentir, pensar, amar y odiar; una historia para comprender y reflexionan sobre nosotros, nuestra existencia, el mundo, los otros, la nada, la noche, el día, el vacío… Conmovedora y hermosa.
La prosa de Ólafsdóttir es evocadora, lo que te permite viajar con facilidad a los impresionantes (y sobrecogedores) paisajes islandeses, a su frío y oscuridad. Su detalle al pensamiento íntimo y a lo sutil, pero presente, convierte la lectura en una experiencia ciertamente sensorial. Se trata de una novela muy bien escrita que, en cierto modo, se podría decir que intenta capturar el sentir mismo de lo que significa ser humano.”
Sinopsis: Descendiente de un linaje de matronas, Dýja es también eso que en Islandia llaman «madre de la luz». Sus padres dirigen una funeraria, su hermana es meteoróloga: nacer, morir y, entremedias, superar unas cuantas tormentas. En plena amenaza de huracán, Dýja ayuda a traer al mundo a su bebé número 1922. Está tratando de arreglar el apartamento que ha heredado de su tía abuela, abarrotado de muebles, bombillas que parpadean y una caja de fruta llena de manuscritos: la tía Fífa continuó la labor que había comenzado la bisabuela de entrelazar los relatos de las antiguas comadronas que recorrían los páramos del país en plena ventisca con sus propias reflexiones excéntricas y visionarias sobre el planeta, la vida… y la luz.
Mientras, en el ático, un turista australiano parece haber viajado hasta las antípodas para hacer balance de su vida. El ser humano es, definitivamente, el animal más vulnerable sobre la Tierra, y el delgado hilo que nos une a la vida es tan frágil como una aurora boreal.”
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